Penserait comme la plaque tournante d'un nombre impossible
puisqu'il n'y
la représentation poétique
Feu, lyrique, algebraique
que le résultat de ces transactions
lever les reminisciencias
vos propres félicitations chauves florestales, sens
évidemment
matin, montrant clairement
autre que
penser du tout dans la casserole.
En outre, je ose dire,
avec le ton du relativisme,
Déterminer qui serait en mesure maintenant
un baba,
anonyme dans votre cas, empirique dans l'architecture,
trou dans ma poche,
l'eau délicate, pour oser croire
vous existez pas plus
le dogme de l'expérience sur mon dos ...
et méprisé ma créativité et la continuité de la ligne
pour les brebis.
Et si je devais trouver de nouvelles voies sensorielles
et nous pourrions traiter comme des égaux
dans un restaurant d'un autre siècle
et le décor féminin art Sanal
et aller sans poney, neurastenic
comme d'habitude rire étranger
par des gestes et analytique
construire un monde, un cortex,
gaspillé votre imagination
pour mes douleurs et chansons
et philosopher avenir immédiat
comme une voiture
sans se souvenir exactement où nous allons, ce que nous sommes,
et ces choses ...
martes, 28 de julio de 2015
lunes, 27 de julio de 2015
ENTELEQUIA
Todos hablan de algo con un sonido sordo
Como una sentencia.
¿Cuántas horas hay que evidenciar el sueño?
¿Qué contingencia hay que superar?
El papel no habla.
El miedo pregunta sempiternamente.
En mí, las obsesiones hacen daño. La mancha marca el camino.
Sé que abre veredas. Sé que rabia. Pero también sé de su incapacidad viaria.
El gesto de arlequín se repite en el círculo.
El payaso irremediable.
La pregunta interroga al interrogador. El interrogador niega la pregunta asesinándose a sí mismo.
¿Esconderme?
¿Celarme sin ganas?
Yo voy hacia algo. No diferencio ordenadamente. Distingo cualitativamente.
Sé mirar hacia dentro. Sé dolerme. Pincharme. Rajarme.
Llorarme.
Decirme a mí mismo que nada valgo.
Y entrometerme. Y saltarme la ley. Hacer el ridículo. Hacer daño.
Sé que me has leído. Sé que te intereso mínimamente.
¿Por qué poner precio a todo?
Busca algo mejor. Ella busca algo mejor.
Ella quiere ver algo mejor. Ella se merece algo mucho mejor.
Y yo lo entiendo.
¿A quién preguntar entonces?
Cogeré mis cosas y las destruiré.
Será mi único ritual. Mi espíritu copiado. Mis palabras que ya han dicho otros.
Lo haré por ella, y su mundo mejor.
Si no hay respuesta, debo aceptar que ese mundo mejor existe.
Y yo no soy un egoísta. Yo no soy tan ruin. Yo he visto sus ojos sorprenderse.
Pero hacía buen tiempo.
Dibujaré una ciudad entregada. Una ciudad diferente. Para ella.
Para que pueda llevar un recuerdo a su mundo mejor. En mi delirio.
Luego ajaré a los demás. De mi mundo pequeño. Sin esconderme.
Gritaré. Transgrediré.
¿Exigir?
Nadie es nadie. Yo no sé de nombres.
A veces creo que entiendo sobre circunstancias. Pero todo cambia.
Sé que hay que morir cada día. Sé que el placer no es gratuito. Se que todo el mundo se idolatra a sí mismo.
Pero mi mundo mejor es un mundo de miradas.
No hay nada más. Una vez y nada más.
Un color. Un sabor. Una luz. Nada más.
Seres descompuestos. Intereses. Voluntades. Trueques. No.
Tal vez no.
¿A quién preguntar?
¿Quién tiene la cara para responderme?
Mis elucubraciones son producto de algo. Muchos otros han pasado por el camino.
No creo que sea conveniente interrumpir caminos más claros con mis estupideces.
Mi mundo mejor nunca se dará. Mi mundo mejor lo dejé en una celda de una cárcel.
En una cama de un psiquiátrico. Siempre deciden los demás.
Saben más y no me importa. Leer. Dibujar. Pensar. Dramatizar.
Yo no quiero hacer daño a tu luz.
Aunque no pueda dejar de amar la inocencia de un destello de esperanza.
Mi crueldad no llega a tanto.
Mi esperanza sí, aunque sepa contenerme. Perdonarme. Despreciarme.
¿Qué hay que decir?
Yo quiero ver claro, pero siempre está el reloj con sus reproches.
Hay que matar al tiempo. Hay que torturarlo. Como hace él.
Hay que matar al negocio.
¿Soy persona o soy ente?
¿Soy algo para entregar a tu mundo idílico?
Si soy ente dependo del mundo externo y eso me incomoda.
Si soy persona me excedo en presunción.
Si soy mezcla, sólo puedo serlo en la medida en que el lenguaje es una cárcel.
Soy totalmente heterogéneo. Estoy totalmente loco. Y me digo.
La locura no puede ser. La locura hay que evitarla.
Pero yo no quiero.
Yo quiero mirarte con ojos delirantes.
Aunque sea en mi mundo pequeño, de extremos inhabitables en un mundo mejor.
¿Cuánto hay que conceptualizar?
¿Es que dispongo de fuerza infinita?
Del concepto al hecho. Mierda.
Yo no sé de conceptos. Yo me siento en una parada de autobús y miro.
No puedo captar identidades. Me distraigo. El movimiento me avasalla.
Llévate una pregunta mía.
Llévate un momento inaprensible.
¿De quién depende todo?
Nunca de mí. El movimiento ha podido conmigo.
Sólo hago que reaccionar. Y eso me vuelve vulnerable.
Y vuelvo a tus ojos. Aún no sé porque sonríes.
Nunca de mí, conmigo. Intrínsicamente estoy hecho de golpes. Y algún beso.
Mi tragedia es la construcción de mi ser a base de golpes.
Entonces necesito de la mierda.
Y tus ojos son claros.
Mañana seguro pierdo. Y sé que dolerá.
¿Dónde hay un mundo mejor para mí?
¿A quién preguntar?
La palabra divaga demasiado. Los palabreros hablamos demasiado.
Pero del dolor crece una flor. Aunque no acertemos en nuestras predicciones.
Y yo quiero que te lleves esa flor a tu mundo mejor. La esperanza me golpea el tímpano.
Y mi tímpano es muy sensible.
Yo creo que mi mundo también. Yo soy. El mundo habla.
Papeles. Periódicos. Televisores. Coincidencias. Mentiras.
Entonces golpeo con cólera. Siempre acabo golpeando con cólera.
Me burlaré de todos. Golpearé duro. Me importará una mierda todo su saber.
Y ese será mi mundo peor. Mi trabajo. Ejercer de malo. Ejercer de incoherente.
Seguro que me comprendes. Soy muy sencillo.
¿Puedes mirarme un segundo?
¿Cómo aquella vez que no recuerdas?
¿Quién mira cómo tú?
lunes, 20 de julio de 2015
1.
És aviat per parlar en excés, és aviat per parlar del que recòndit.
El meu humilitat desapareix quan passa el límit necessari de la meva quotidiana introspecció.
Pensa en mi com sols pensar en l'absurd, o al sense sentit, i així, és possible que sovint la meva personalitat indiferenciada de caverna passi contínuament del que cruel al que líric,
i del líric a la realitat,
quedant pres en el discurs,
ia tots còmodes.
Blau, verd i groc no són els colors primaris.
Si moc figuracions, blau, verd, groc i dono voltes d'atleta cansat al pavelló del que aclaparador, és perquè no sóc capaç d'abordar el incomunicable ni tan sols un moment, i pateixo, lamentant, queixant-me, vomitant pretextos de reflexions inútils,
abasto certes deficiències i les miro amb lupa, es regiren en el meu cap i exploten sense control, en la deliberació, en l'expressió absurda del més absolut dels buits.
Si les veritats renillen, el plor put.
Quan allaus a mi, visitant assidu de tot el que comporti un cert índex de marginalitat, sospito que ho fas simplement com un joc, una manera de posar-te una baula per sobre i així poder ser admirada pel imbècil i adquirir per instants una possessió més ,
Put
i aquesta diversió d'oncle viu és un tot absolut que no desapareix del nostre cosmos en gens de circumstàncies.
Però he decidit mirar-te, he decidit parlar.
Quant de temps he estat callat? Quant no he estat més que un mirall en el qual es reflecteix la cobdícia d'un paisatge mort?
La patologia encoberta desperta inclinacions demagògiques.
No m'agrada saber de la superficialitat de les nostres pretensions.
No m'agrada saber que som éssers humans, nets i vestits, disposats a la benevolència i somriure sense més.
Nocius, loquaços, nocius, loquaços ...
Prefereixo pensar en nosaltres com en un zoològic abandonat on els animals, ja lliures, trencats els barrots correctius, deambulen al seu aire al centre de la ciutat, enmig del perill,
i pensant així subjau el llanguiment íntima de la subsegüent introversió en aquest cercle abstracte que és la vida.
Patològic put.
Podríem haver estat altruistes que creuen en la paraula, la paraula que defineix, la paraula que allibera,
però no, descansàvem junts les nostres tímides preocupacions, al llit, sense dormir,
escoltava amb paciència el ritme de la teva respiració i vaig posar el meu cap al teu coll per sentir millor la pulsió de les teves enervades venes de vida i regocijarme en la més absoluta foscor,
sense el menor soroll tergiversador.
Vaig callar.
Si les veritats renillen, el plor put.
Va ser un moment volàtil com el vent i que no suggereix res concret i estable, com la meva vida, com certs racons de la meva ment.
I és així com m'identifico en tu.
Poques vegades veig el sol,
certes tardes, certes nits, vaig a la mar, i vaig com el pelegrí en dejú
que busca un signe evident que pugui oferir algun tipus d'arbitrarietat a la seva existència estàtica, i d'aquesta escletxa de romanticisme idealista sorgeix la meva dependència de tu, els meus extrapolacions, blau, verd i groc no són els colors primaris.
I és així com m'identifico en tu.
2.
Balboteig.
Ploro ridiculesa oberta, ploro trastorn agitat, ploro música indefinida,
i no dic res, se me'n va,
se m'escapa el temps infinit, suficient per justificar-me,
necessito un cervell lúcid i la retrospectiva pertinent, necessito complerts, eterns, onírics, mostres d'agraïment,
fins a la sacietat absoluta, circular, gravitatòria.
Tinc la imatge dels teus ulls inquietants clavada com una tarda desesperada en la memòria del nen próvido,
i hi ha una ombra de tu en l'aire viciat de tabac, contaminat, malalt,
com un vel que no deixa veure clar.
Qui té ulls grans per poder abastar-ho tot ?.
La meva vida és una llacuna oliosa on cap objectiu estàtic, indestructible, arriba a la seva fi,
on la comèdia no fa riure, on l'essència queda diluïda entre els fems, on el serè cansat, obsolet, no descansa mai.
I no pregunto qui sóc, no pregunto, només sé que obro els ulls cada dia, esmorzar, prenc banys d'aigua calenta.
Estic obcecat, estic delirant, sense rebel·lar-, resignat, trist, espantat, espantat de l'artificial que per a mi suposa la totalitat del meu contacte amb la realitat,
recelat de creure només en el laberint que és la fira del camí trencat, des de la addicció enganyosa, trist, melodramàtica, ploranera, ploranera, ploranera ...
Sí, balboteig.
És la funció llagrimosa de l'ascensor que baixa però no puja i segueix baixant després d'acabada la gran obra, als subterranis, a l'subsòl,
on ja ningú arriba.
Estic a la plaça de la intromissió paralitzant, m'he ficat i no puc oferir res per compartir en l'últim moment,
en el moment crucial, de la brutícia, de la química, de la medicina.
Estic per passar, passar mut sense poder replicar-a la porta tancada hermèticament que per a mi suposen els altres.
No sé que vol dir una apreciació il limitada de les virtuts dels altres.
Balboteig.
Ploro i no dic res clar.
Qui té ulls grans per poder abastar-ho tot ?.
3.
Estirat a terra, no sé que parlo.
La contradicció és el canvi plàcid per al qual no està absolutament sol. Pel que està sol, res més que confusió i desesperança.
Jo pregunto, pregunto:
És que recicles quimeres i les guardes al costat de les teves llàgrimes de paisatge imaginat? .¿O Nues avatars i els converteixes en amos de si mateixos ?.
Pregunto:
¿Hi ha algú sobre la faç de la terra que no es trobi desemparat en aquest vòmit de desavinences ?. Hi ha algú que plori sobre del púlpit ?.
Res està relacionat, res, ni tu, ni jo, i la meva més profunda obcecació em fa lamentar de la paraula falsa,
però parlo, parlo,
dic que el dolor es passeja entre sabates àvids d'arribar a temps, sabates noves que es destenyeixen a l'encreuament dels teus ulls foscos, indescriptibles, il·luminant, morint, desesperant, caient, baixant, retallant ...
Miro cap enrere i em veig assegut sol en un vagó de metro buscant la descàrrega patològica des d'un tipus de tristesa estranya.
Torno i sento música tancada per tot arreu d'aïllament indefinit,
i no estàs tu, no estàs allà,
afortunadament,
i miro ara amb la mandíbula relaxada i veig a un altre agonitzant trobant indiferència al voltant del refugi,
i penso, i fred ...
Els veig plorant a tots, i camino sense rumb per carrers desencantades de la seva pròpia bellesa, però no puc parlar, no puc,
els veig postrats d'insolvència aparent, indeterminada, però vàlida en el domini matemàtic
insuficient i relatiu.
Em veig a mi mateix desesperant del detall modificat eternament.
Estem en silenci.
La casa és molt bonica, el menjar molt bona, el cercle, la forma.
No sé que parlo.
És que recicles quimeres i les guardes al costat de les teves llàgrimes de paisatge imaginat? .¿O Nues avatars i els converteixes en amos de si mateixos ?.
Res aquesta relacionat.
És aviat per parlar en excés, és aviat per parlar del que recòndit.
El meu humilitat desapareix quan passa el límit necessari de la meva quotidiana introspecció.
Pensa en mi com sols pensar en l'absurd, o al sense sentit, i així, és possible que sovint la meva personalitat indiferenciada de caverna passi contínuament del que cruel al que líric,
i del líric a la realitat,
quedant pres en el discurs,
ia tots còmodes.
Blau, verd i groc no són els colors primaris.
Si moc figuracions, blau, verd, groc i dono voltes d'atleta cansat al pavelló del que aclaparador, és perquè no sóc capaç d'abordar el incomunicable ni tan sols un moment, i pateixo, lamentant, queixant-me, vomitant pretextos de reflexions inútils,
abasto certes deficiències i les miro amb lupa, es regiren en el meu cap i exploten sense control, en la deliberació, en l'expressió absurda del més absolut dels buits.
Si les veritats renillen, el plor put.
Quan allaus a mi, visitant assidu de tot el que comporti un cert índex de marginalitat, sospito que ho fas simplement com un joc, una manera de posar-te una baula per sobre i així poder ser admirada pel imbècil i adquirir per instants una possessió més ,
Put
i aquesta diversió d'oncle viu és un tot absolut que no desapareix del nostre cosmos en gens de circumstàncies.
Però he decidit mirar-te, he decidit parlar.
Quant de temps he estat callat? Quant no he estat més que un mirall en el qual es reflecteix la cobdícia d'un paisatge mort?
La patologia encoberta desperta inclinacions demagògiques.
No m'agrada saber de la superficialitat de les nostres pretensions.
No m'agrada saber que som éssers humans, nets i vestits, disposats a la benevolència i somriure sense més.
Nocius, loquaços, nocius, loquaços ...
Prefereixo pensar en nosaltres com en un zoològic abandonat on els animals, ja lliures, trencats els barrots correctius, deambulen al seu aire al centre de la ciutat, enmig del perill,
i pensant així subjau el llanguiment íntima de la subsegüent introversió en aquest cercle abstracte que és la vida.
Patològic put.
Podríem haver estat altruistes que creuen en la paraula, la paraula que defineix, la paraula que allibera,
però no, descansàvem junts les nostres tímides preocupacions, al llit, sense dormir,
escoltava amb paciència el ritme de la teva respiració i vaig posar el meu cap al teu coll per sentir millor la pulsió de les teves enervades venes de vida i regocijarme en la més absoluta foscor,
sense el menor soroll tergiversador.
Vaig callar.
Si les veritats renillen, el plor put.
Va ser un moment volàtil com el vent i que no suggereix res concret i estable, com la meva vida, com certs racons de la meva ment.
I és així com m'identifico en tu.
Poques vegades veig el sol,
certes tardes, certes nits, vaig a la mar, i vaig com el pelegrí en dejú
que busca un signe evident que pugui oferir algun tipus d'arbitrarietat a la seva existència estàtica, i d'aquesta escletxa de romanticisme idealista sorgeix la meva dependència de tu, els meus extrapolacions, blau, verd i groc no són els colors primaris.
I és així com m'identifico en tu.
2.
Balboteig.
Ploro ridiculesa oberta, ploro trastorn agitat, ploro música indefinida,
i no dic res, se me'n va,
se m'escapa el temps infinit, suficient per justificar-me,
necessito un cervell lúcid i la retrospectiva pertinent, necessito complerts, eterns, onírics, mostres d'agraïment,
fins a la sacietat absoluta, circular, gravitatòria.
Tinc la imatge dels teus ulls inquietants clavada com una tarda desesperada en la memòria del nen próvido,
i hi ha una ombra de tu en l'aire viciat de tabac, contaminat, malalt,
com un vel que no deixa veure clar.
Qui té ulls grans per poder abastar-ho tot ?.
La meva vida és una llacuna oliosa on cap objectiu estàtic, indestructible, arriba a la seva fi,
on la comèdia no fa riure, on l'essència queda diluïda entre els fems, on el serè cansat, obsolet, no descansa mai.
I no pregunto qui sóc, no pregunto, només sé que obro els ulls cada dia, esmorzar, prenc banys d'aigua calenta.
Estic obcecat, estic delirant, sense rebel·lar-, resignat, trist, espantat, espantat de l'artificial que per a mi suposa la totalitat del meu contacte amb la realitat,
recelat de creure només en el laberint que és la fira del camí trencat, des de la addicció enganyosa, trist, melodramàtica, ploranera, ploranera, ploranera ...
Sí, balboteig.
És la funció llagrimosa de l'ascensor que baixa però no puja i segueix baixant després d'acabada la gran obra, als subterranis, a l'subsòl,
on ja ningú arriba.
Estic a la plaça de la intromissió paralitzant, m'he ficat i no puc oferir res per compartir en l'últim moment,
en el moment crucial, de la brutícia, de la química, de la medicina.
Estic per passar, passar mut sense poder replicar-a la porta tancada hermèticament que per a mi suposen els altres.
No sé que vol dir una apreciació il limitada de les virtuts dels altres.
Balboteig.
Ploro i no dic res clar.
Qui té ulls grans per poder abastar-ho tot ?.
3.
Estirat a terra, no sé que parlo.
La contradicció és el canvi plàcid per al qual no està absolutament sol. Pel que està sol, res més que confusió i desesperança.
Jo pregunto, pregunto:
És que recicles quimeres i les guardes al costat de les teves llàgrimes de paisatge imaginat? .¿O Nues avatars i els converteixes en amos de si mateixos ?.
Pregunto:
¿Hi ha algú sobre la faç de la terra que no es trobi desemparat en aquest vòmit de desavinences ?. Hi ha algú que plori sobre del púlpit ?.
Res està relacionat, res, ni tu, ni jo, i la meva més profunda obcecació em fa lamentar de la paraula falsa,
però parlo, parlo,
dic que el dolor es passeja entre sabates àvids d'arribar a temps, sabates noves que es destenyeixen a l'encreuament dels teus ulls foscos, indescriptibles, il·luminant, morint, desesperant, caient, baixant, retallant ...
Miro cap enrere i em veig assegut sol en un vagó de metro buscant la descàrrega patològica des d'un tipus de tristesa estranya.
Torno i sento música tancada per tot arreu d'aïllament indefinit,
i no estàs tu, no estàs allà,
afortunadament,
i miro ara amb la mandíbula relaxada i veig a un altre agonitzant trobant indiferència al voltant del refugi,
i penso, i fred ...
Els veig plorant a tots, i camino sense rumb per carrers desencantades de la seva pròpia bellesa, però no puc parlar, no puc,
els veig postrats d'insolvència aparent, indeterminada, però vàlida en el domini matemàtic
insuficient i relatiu.
Em veig a mi mateix desesperant del detall modificat eternament.
Estem en silenci.
La casa és molt bonica, el menjar molt bona, el cercle, la forma.
No sé que parlo.
És que recicles quimeres i les guardes al costat de les teves llàgrimes de paisatge imaginat? .¿O Nues avatars i els converteixes en amos de si mateixos ?.
Res aquesta relacionat.
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)