NIHILISTA

1: Los mismos lazos me acordonan buscando su economía. Tengo que callar, dando paseos en forma de círculo alrededor de un mismo eje. Es fea. No conozco. Mi compañia. No están rotos los barrotes de mi celda. Mañana, si mañana seremos piedra con piedra, flujo del pacer nuestro. Es una aventura, bajar los escalones que conducen abajo, ya sabes donde hay más hombres, contigo. Son las marionetas que nos envían el mapa. Es cierto, hay un agujero abajo,  lástima que no quieras. Claro, yo pensaba que me aceptarías, y aquel día, cuando pasó todo, se quebró el homenaje. Y un muerto no resucita, y claro, nos fundimos el uno en otro, día de fiesta. Tenías el rostro cálido, y yo te pregunté: ¿me conoces? Las estrellas pasaron por la cabeza, y dábamos círculos el uno con el otro, embriagados en un lamentable estado. Engañados como perros circulábamos hacia allí, al lugar donde el frío cazo de cristal, transfigurado en misal a la carta, y lo apreciabámos todo tan negro, que era paja el rostro, mientras recitabamos comer mas que el otro. Bajábamos más para beber alcohol, y el ángel de acero nos indicó el dibujo. Fué la misma representación del mal gusto que figurábamos bajo la cama, donde el hombre sin piernas. Y aquello era aprobado por el hielo del billete, no podía ser, era otra encrucijada que permitía consumir, con el maestro.

Las bailarinas ocultas no cabían en el armario, había que apartar los trajes. Y en aquel mismo momento, suspiraste de dinero. Fué el anuncio de amor, era la hora de comer. Bajábamos como niños y oímos unos ruidos. El mensajero se había abierto la cabeza, fueron cincuenta puntos. No había porqué sobresaltarse, era la llegada del amor. Almenos podíamos hablar tanto. Fué mentalmente imposible, volver a nosotros mismos, vivíamos desnudos, afeitados, y con el drama de comer. Y te nombraba, exasperado. Cotidianamente.

2.El que el que no era acaba pálido. Empieza con su inmersión en la bebida y su obsesión por el bocadillo de tortilla. Él era un hombre infeliz. Ahora es un drogodependiente del budismo, de la sonrisa. No siente dolor. No tiene trabajo. No va a la escuela. Cuenta chistes de esos en los que nadie te aguanta, porque es mal momento para la euforia, se siente como un hijo de puta en un circulo de distocias. Quiere cambiar, su porcentaje bactericida en los neurotransmisores que lo obliga a dejar escapar a sus amigos de sus historias dopaminicas. ¿Hubiera sido algo con futuro sólo porqué él lo creía? Solo hubiera resuelto la emergencia de creer con unas palabras de amor y una respuesta sobre su inestabilidad emocional, en cuanto al olor a sobaco, y hubiera creido que ella lo amaba, disimulando sus patologias. Le hubiera dicho: espero, porque te quiero tanto que prefiero guardarlo. Él es un cerdo, no cabe la menor duda. Pero no es un cerdo idiópático. Tiene sus problemas de visión, no conoce nada más que lo borroso. Ella tiene los ojos azules. Es tan bonita que pudieras imaginarla eternamente y sólo tendrías problemas personales. Pero él claro, conoce las materias de más mal gusto de lo social, y siempre acaba asumiendo sus errores, su peor interpretacion, las otras perfidias lo acordonan. Además llora como un adolescente, y ya no sabe mas que eso. Hay series, como las series de cromosomas, pero en asociociaciones geneticas que lo llevan a la muerte. A veces va dando paseos por los hospitales reclamando la eutanasia, redimiendose. No cree en su anamnesis. Quiere verla a ella, ese ser que emerge de la escalera como una Venus, y que le dejen en paz. Que se busquen la vida si quieren conversación gratuita los demás. Él solo versará para ella. Pero hay un foco que apunta a sus crímenes y ahora dicen que está loco, que no va bien vestido y arreglado, que escupe por la calle y sonrie. Pero eso da igual. Él sólo la imagina a ella. Dibuja al papel como los cubistas sin ser cubista. El impressionismo forzaba la mirada hasta dar con el boceto apropiado para lo bello en Fontaineblue y los expressionistas tomaban licores de absenta en Paris hasta dar con la expresión y la violencia del cuadro, él pinta en un grado de la imaginación donde el ser se plasma como uno e irrepetible, creado, es decir algo que está ahí, que existe de forma nominalista, generado pero que nunca se dará, está demasiado alejado de la realidad para que ese fenómeno exista desde perspectivas simétricas o parecidos. Ya no son alteraciones de la realidad. Son realidades monstruosas que existen por segundos, que el nominalismo no tolera en su fin, dulce como la vagancia. Y todo ha sido motivado por este ser único, en este momento en el que él lo crea, dada su ausencia. Su cara es pálida pero obtusa. Estructura con baba sus oraciones.

3.Padre Nuestro que estas en el cielo, Llegaremos antes de que amanezca, con cristo del cuello, como cada manana, y entre rosales peinados con la luz de la naturaleza, esplendores y destellos tan dulces y empequenecidos, flores coloridas pero delicadas, como si no se hubiera sucedido entre nosotros la fuerza de ningun rio vital, ni nos uniera ningun aquedotto italiano, dos enamorados que el dia antes volvieron del cine, y con palabras sublimes entonaron el himno De eros, mas Aristofanticos que las ideas de Platon, que el arcangel de lo Creado, mientras los ninos juegan en las panaderias, y nos arrastran con sus cuerdas.

Las creencias de nuestra Religion, las palabras del profeta primigenio: Satyagrasha, Non Violenza, antisemitismos placidos que encontraron su dinamismo, su propio renacimiento , Crueles marionetas debiles de la infancia, expresionismo infinito, Descuentos Maternos del Sublime Astro saCerdote de la cultura Occidental, recaudos para grupos de amigos que encontraron sus nostalgias en la cerveza y se enroscaron en la Belleza de lo incognoscible para crecer a golpes de Amor. Cuando crecemos, sonamos, y cuando nos besamos, las palabras divinas convergen En el eterno, en el Gratuito, pasion de todos nuestros Sentimientos enternecidos que la Diosa Juno, favorece a los nobles santos por la manana. Los poemas, los anatemas perdidos, el No-TAO, aquellos recuerdos que no entendimos, fracturados y propedeuticos de su armonia, aquello que nunca nos dijeron, càbalas perdidas, limbos filosoficos, juegos Arabes, todo era El Absoluto que Formabamos, lirismos Que el Hombre concilia trenta mil veces al dia, durísimas pero hermosas imagenes que nos manda el sublime, Jesucristo, a nuestro lecho de muerte, a nuestras oraciones.

Padre nuestro que estás en el cielo. Han visto color. Ya no respetan ni a los querubines. Los exponen en los periódicos y se mofan en sus casas con mujeres de la vida. Que recen diez o doce padres nuestros, se dirijan al padre confesor y nos digan donde están los marrones. No tendrán ningún problema, porqué viven alegremente y en el fondo reconocen que necesitan curarse, si no aprender algo nuevo sin sentido. Mis previsiones en el peor de los casos, no darían lugar ni al libre crecimiento de una pálida florecillla. Habrá que construir alguna catedral provisional china, y dirigirlos ahí y no negarles el paso. Sobretodo hay que tenerlos apartados de las obras de arte y la cultura, y cambiar a los arcángeles por trabajadores de la construcción disfrazados. Si queda alguna mujer con valores morales, alertarla del peligro de la zona, y exponerle los motivos, suavemente, por el cual las ovejas descarriadas están ahí comiendo. No dejarlas tener el mínimo contacto y exponerles las posibilidades de contagio y epidemia. Y en cuanto a los trabajos en los que estarán ocupados, pienso que no es buena idea intentar engañarlos con jardines, árboles y demás, ya que están muy conmocionados por el color que han visto, y no se comprometerán con la naturaleza. En cuanto al limbo filósofico, sí que lo veo muy apropiado para ellos, ya que son dados a la vagancia y a la parlanchineria ebria. Hay que darles también alguna etiqueta o nombre respetuoso, y respetar sus delirios, por lo menos un tiempo, hasta que amenuen su voracidad y por lo menos no agredan a las vírgenes. No sé que ha podido pasar, creo que desde la Revolución Industrial (templarios) empieza a generarse una oleada de buitres globalizada, y totalmente emancipados se dan a la tasación del género producido en serie. Como no aciertan ni uno de sus cálculos, se dan al color y los marrones sin más, siendo ello más catastrofico que un barroco español excedente en grandes sabios cientificos. Ya no les importa. Ahora se han dado a los grandes negocios en abstracto, con las banderas y el color, y saben destrozar las puertas y los barrotes con las máquinas. También sería bueno alertar a los inquisidores de buena fe, de la capacidad imaginativa que poseen para las denuncias falsas cuando ven la comida y el precio de los objetos producidos, no hay manera de convencerlos de ningún tipo de comportamiento más saludable, ya que el que menos se come cuatro carneros y no deja bizcochos para los niños. Padre nuestro, ten piedad y no seas muy duro con ellos, sobretodo en público, ya que se ponen a llorar y a berrear de una manera en la cual pueden acabar pagando justos por pecadores. Hay que crear espacios grandilocuentes de libertad aislados para ellos, e ir reduciendo el sabor de las comidas paulatinamente hasta conseguir el agrio sabor necesitado. Es la epidemia de malformaciones que se sucedió en Grecia ya se hablaba en las polis de un gen llamado Electra incurable, por lo tanto si es el caso, habrá que tramitar los expedientes. Padre nuestro, han visto color, es triste, quien se lo iba a imaginar.

4.Penetrando con cuidado la calle Libertad, como un plátano, la música de las sogas inquieta en su mutismo el pasto del problema personal, y en su desnudez, se hace divino el algoritmo, circular, como cuando el niño sonríe en el tiovivo y luego baja, o los sauces agitan al viento con un movimiento imperceptible, sus hojas reproducidas al siglo, y los cerdos hablan un idioma parecido al nuestro sin ser igual, o puede ser que encuentre el truco y el animal comienza a utilizar la máquina fotográfica para tener un recuerdo entre otras cosas, eludiendo su responsabilidad civica, disimulando que no lo ignora, el limbo filosófico, y apreta la mándibula sin darse cuenta que el aparato excretor ha hecho su trabajo y él ni siquiera lo ha oído porque dramáticamente arrastra una sordera desde la infancia, el día de aquel susto, cuando las flores le hablaban y él no pudo entender que su tío había muerto, y claro, luego pasó otra cosa, pero claro, fué su padre quien puso orden y al final era su responsabilidad apretar el botón y aún tenía pastel en la boca porqué había sido su cumpleaños y era momento de aprovechar las horas mirando la maquinaria en su belleza y quemando los libros con el mechero de su hermana porqué se sentía ya que su grupo de amigos iban a ser una mala influencia para él y no quería bajar a jugar a la plaza ya que había tenido pesadillas en su niñez con calaveras y no quería despertar a su madre con los gritos y luego sin saber de donde ni cómo aparece con una targeta de recomendación en la televisión para aclararnos el motivo por el cual nos explota, como un platano que a todos enmudece.

5: Descansan de las tavernas los ultimos bebedores, bebedores veteranos, fracasados con sus prostitutas en la Mutua de Accidentes, releyendo sus bajas sin conciliar, sus padres ya habian fallecido en la taverna accidentados, borrachos entre montones de marmoles desgastados, y sus exequias de despedida, como las de cumpleanos y bodas, reuniones de familia a las que nadie quiso ir, suposiciones, rechazos y criticas grotescas, sabiduria acumulada en las visceras de sus naturelezas y cuyos fuegos secretos aparecen en el lenguaje de los cobradores, telecomunicaciones adquiridas por las lapidas y sus pagadores, y cuando no les llega para media copa de anis del mono mas ya las mujeres, sus putas, con la vuelta del cambio, de estaciones accidentadas, agujeros destrozados, bandera japonesa, bates de beisbol para defensa, y ni siquiera los huesos del perro sobreviven, los lobos cantan sus nuevos aullidos, aparecen otros problemas, ese ContraNatura preciado que todos llevamos en el corazon del ser cuando se pierde la percepcion, hacemos las protestas, o llevamos cuentos economicos a los curas para que monten apocalipsisis que no existian aun, delirantes, crecidas, y con cara de macho, piel chaqueta husky o abrigo Bernardo, esos regalos tan preciados y valorados como las ultimas denuncias contra los hombres que adoramos, que no tienen la documentacion en orden por golfos, regalados los descuentos llegan las criticas filosoficas con los porros en la mano, vamos dando vueltas alrededor del mismo refugio las bragas chorreando orina, bebidas alcoholicas y nuestros amigos con los beneficios en las manos, proxenetas malinterpretados, incomprendidos, vamos dando vueltas extasiadas en las insoburdinadas discotecas de perros y sus innumerables reservas, alteradas convencidamente de que esos homosexuales nos ayudaran tanto en los numeros favorables, moneda retrasada, iglesias que siempre nos convencieron para participar y hacer el imbecil, o en privado, para llenarnos de arrogancia y que falleciera alguien gratuitamente cada mes por lo menos, salir desnudas cobrando, sin estropearnos la cabeza de farola a farola por los zapatos deportivos
o con el sobre de la ultima paga regalada aun los ojos gotteando sangre en plena comisaria de policia, y aquellas diligencias.. con lo que amabamos esa produccion, tanto la quisimos, con lo que quisimos esa produccion,vamos dando vueltas entorno al admirado nuevo, un pervertido, pero atormentado por los tortudadores de ese plan de la sociedad, para vivir, esparramar leche acobardado, chorrear carino, numeros altos para seres pretenciosos, la ley del tiempo: 0h-10h y nos propondremos salir en marcha tan solo coger el dinero futilizado por los pobres conversaciones largas, mentiras acumuladas en alcohol,e irnos con las ideas de esos pobres desafortunados vuelta a casa, cambiada la economia, y el dira que si que lo hagamos que no quiere vernos mucho mas, que ya ha follado bastante con otras guarras y que no quiere saber de esas nuevas revistas de decoracion asqueadas en las peluquerias, que se las metiera por el agujero del culo y que no financie a borrachos que tengan grandes deudas, hasta que hemos decidido buitrearle dos o tres hijos aconsejadas por los consultores, gestores y militares, obras de arte admiradas por tantos ovulos que conciben por amor, vamos dando vueltas alrededor del mismo eje, de las mismas circunstancias, otro jefe de nuestra superioridad intelectual se manifiesta a cada momento en su esplendor chupado, y estabamos en el bar bebiendo tranquilamente con los ultimos culturistas lesionados abiertamente en la conversacion, integrando a los toreros fracasados, atosigadas por si comprar toda la serie televisiva de En tiempos revueltos en el Corte Ingles, y que fuera el a buscarla andando bajo la lluvia, si quisiera, o pudiera darse el caso de que llevara esas desoladas monedas inutiles y sisadas a sus amigos desesperadamente,
vamos dando vueltas y mas vueltas con los totems y las fotografias publicas, videos pornograficos exhibidos que quisimos no supiera o dedujera esos vicios Aristotelicos, de esos 13 de viejo enfermo,vamos dando vueltas, al refugio de la razon, en nuestro caso amor, y ese bienestar proprio de los que superan numeros en gratuidades y gastos, tambien en el orden natural hay que decirlo, y los pinos aparecen chamuscados en las carreteras mientras los alamos y los castanos nos amenazan, hasta que deducimos como quien suma y pide el resultado que a ellos siempre les gusto la independencia y que nos drogaramos solas,
las mariposas mas bonitas nos acompanran a nuestras mesas de caoba golpeada, dicen llamarse ALFONSO,entre fotogramas de Superman se pediran algo caro para probar, despues de salir de la mano del ultimo coche Doblo, furgoneta familiar, y hablabamos tan bien con tanta gracia el lenguaje de los deportivos, subiendo el tono microfono en mano lengua secada con kleenex, voracidad adquirida en barrios cerrados por policias que han encontrado posibles, para hablar de nuestros problemas o quien se hiciera cargo de nosotras, lumbreras de este siglo, y el guion aparte, y que risa, con los tortazos que damos haciendo lo retratos, no paramos ya de reir a besos, abrazos, caricias, palabras como Love Story, o incluso ballet, adaggio nos pudiera parecer educada, aun con los instrumentos clavados en la cabeza,
y negocian el sino de la vida,laboral, la metafisica cloaquera de nuestra virtud, por ser mujer, por ser denunciante, con el primero que pasa que ni siquiera se acordaba de nuestro nombre porque no presto atencion al subir al coche tirando de nuesto cabeza para acabar de correrse, desaparecidas las economias de bancos que nunca habian tramitado esas gestiones con otros vagabundos, no quisieron ser hombres, esas bodas con esos enfermos que nunca existieron, esas crueldades que escaqueaban bolsillos para pagar medias y encajes, y el amanecer nos saludaba tanto, borrachas, etilicas llegadas a cortisona, con controles de litio, descontroladas de aburrimiento, y con musicas y canciones nunca escuchadas en facturas, que nos enredabamos liricamente en nuevas mantas de diseno griego tiradas por el suelo de algun cajero, las bragas de copacabana de esas llamadas economias sostenibles, verdes pagadas por un anonimo, guarras que eramos, y putas, era tan bonito ser fatal que ni fallecer tenias ni existian las tragedias ya, y nuestros esquemas con cinco palabras, todas nuestras fantasias, el recuerdo de que nos quisieron en esas mesas de restaurante, de los que pagaron algun dia, enfermos y enfermas que nos dan risa hoy con mucho mas dinero nosotras, ridiculas de sonrisa y ojos brillantes, con la mirada de cacito, barro, cobre, da igual y disimulos avenidos a erotismo por sexologas profesionales y su pasion romantica en larga soledad administrada con supuestos beneficios o camas nuevas para tres con viaje de bodas, asi de facil se nos aparecian todas aquellas nuestras papas, y nuestro buenos vinos de garrafa en el Restaurante Vinos è Imperios, cristalera grande a la vista de todos los companeros de trabajo conocidos hace mil anos, tanta pasion descontrolada por ellos mismos en aquellos tiempos, preparando cajas de madera, ataudes, y los bebes deberian estar riendo ya en la alfombra del comedor tranquilamente, alli los dejamos, independientes con sus conocidos, era hermoso no pensar nunca mas en eso, e incluso pudieras llevar ropa ajustada por el mejor modista, Se volvia de seda bajo el toldo, manos de pianista, de ese mosaico de casi 30 m de sombra en que vivias descansando, o un sofa, angustiada por que los demas derrocharan inquilosamente sus banadores opacos en esa terraza trofeo, esa especie de calzoncillos demasiado problematico su mensaje, exigidos los jueggos de Rol, ya no queria irse, solo queria participar con nosotras pero les deciamos que llegaran al McDonalds, sociedad anonima, pero que no dejaran pasar a los violadores primero y que no fueran al bano con ellos, la mirada de su marido perdida como las colillas de tabaco recogidas a cientos de miles para demostrar su pureza de nudillos enorgullecidas bajo el imperio de ese extravio pasional segun tu personalidad por etapas al descender por la alcantarilla para ya nunca despedirse, se decia a si mismo en latin, y entonces aparecio el gran esquema con un nombre y un verbo, no cabia la menor duda, era yo la propietaria, me habia tocado la gracia, de las camaras de seguridad y aquellas mujeres infinitamente martilleadas, por falta de amor y matrimonio en curso, por falta de gambas y restaurante, al que no volver, de ese monton de mierda inutil que nunca te pidio explicaciones, solo los billetes.Para comprovar si tenias confianza, si era verdad, si podia ser, o si aguantabas aquellos golpes, tambien de los cinco negros que nos ayudaban secretamente y nos daban carino. Con este paisaje obtuso, el adolescente irremediable, el que no tenia conciencia, o, aunque fuera verdad, le faltaba algo que todos no sabiamos si podia ser o si lo encontraria el consultor en la lista de nuevas construcciones y mercados nunca mas vuelto a ver ese capital telefonico gratuito y creativo, con la produccion de otro, meditabundo, el que nunca renucio a levantarse de la cama de los hospitales, aunque fuera con el dedo roto por senalar, aunque tuviera que arrastrarse todo un embarazo por el suelo de cucarachas, hasta que llegaran los grupos para follar ellos, solamente, esos que fueron tan videntes,vacia el cargador de una moneda con el amigo de una novia, hasta que el amigo le llama la atencion por ser cargador pequeno, 50 ct que le corto la polla en un mal sueno con la nevera y su mujer en casa, y va y se lleva los restos de polla, un trozo pequeno, por si su mujer necesitara el dinero para el futuro de la familia nunca formada, solo esparramada por las plazas de borrachos, para hacer negozios clandestinos buscando nuevos principes y sus abrazos comprensivos, de esa riqueza artistica, que tienen esas ciudades nuevas, en las que nos metemos por el morro a consumir como animales y somos felices, porque no se llevaban bien los dos amigos fractales, los cipreses parecian de otro color mas opaco visto por la televison hasta que las amapolas esta vez llegaban en forma de papelina y no apuntaban al cielo como las otras naturalezas en si mismas
porque eran horizontales, como la bandera mas bonita, blanca un poco remontadita, cuando el alma se estremece, y telefonea con el smart antes de las 4 de la mañana que conocia mujer de Esteban, que se quedo con la boca callada despues de hablar un dia de julio extirpada la lengua la ultima raya traiconera de cocaina nuestro aniversario contemplativo como esos coches familiares llenos de paraliticos hasta que el nino se dio cuenta y fuimos al Hospital, a pedir hora. Habiamos muerto. Queria escribir un cuento cruel, un cuento ruso.

6.Acaba de saltar por la ventana el Conde Ovitov. Se olleron unas risas de los niños que estaban mirando por la ventana, los cuales no pudieron dejar de asombrarse al ver los sesos esparramados por el suelo y el charco de sangre, como si no se fuese a captar el acontecimiento en su totalidad, y dejando a la princesa Evanovna con la palabra en la boca y la tez cristalina, de diamante, pero aún en los minutos anteriores y entusiasmada con su curso de literatura rusa contémporanea para niños. Estaba haciendo una crítica de lo autores moscovitas vivos que más se mencionaban en los círculos literarios. Se había dado el rumor que la princesa había invertido una gran suma de dinero para poder dar las clases en un apartamento del centro de Moscú regentado por militares y que en el último certamen literario había fallecido Ivan Illich, después de tan sólo una más que indiscreta participación en la charla, animando a las jóvenes generaciones rusas a las tertulias de la princesa y el presunto robo de unos bonos del estado, propiedad de Evanovna, dejando consecuentemente en la ruina a más de cinco mil almas. Parecía que no hubera un sentido concreto por el que filtrar la personalidad muerta de Ivan illich. Como si sus propios valores no tuvieran conexión alguna con toda esa gente, como si no hubiera relato literario y volviera a ponerse en duda en sociedad la existencia del espíritu moderno.

El general Vlamisch se hizo eco en la estancia, y dando un rodeo por la espalda de la princesa, anunció que sería impiadoso y desconsiderado no seguir con las clases y el programa de la princesa, en cuanto recuperar los grandes temas históricos divididos por Evanovna en unos curiosos ejes que ella llamaba sangre rusa, dolor de amor, comida y suicidio, dando a entender el drama de la sociedad moscovita de su tiempo, que era la falta de creencias. Nadie lo escuchó, como era habitual, ya que era muy común imitar las costumbres francesas con las clases inferirores en Rusia, pero el general estaba muy acostumbrado.

Perpetúo el malestar una anciana borracha con ojos mayormente cerrados, Stevevna Pvajarta, que había acudido a los cursos como importante propietaria de una biblioteca extensa de cuatro tomos útiles, sin poder hacer más, ya que la vieja era propiedad de un honorable marqués de Baviera, ciudadano libre dueño de almas, y apiadado profeta en los bailes. Nadie podía apartar la mirada de los mofletes sonrosados por el alcohol de la vieja feliz y la baba cayendo por los botones del abrigo cuando su propia cólera, cualidad de todo ser despreciable al que ya no le importa la vida, emitió. Al enrojecerse como un cerdo imprecó tosiendo que era un abuso excretable por parte de los niños dedicarse a problemas pseudofilosóficos y con la ebriedad de tertulias de damas poco instruídas, las cuales podrían invertir su dinero en un marido y dejar la conciencia de los niños para el ejercicio de las armas y la muerte.No hubo lugar a objeciones, ya que todo el mundo sabía que la anciana era otro muerto. Cuando esto oyó Psitov Mijni, niño cobarde y sucio, el cual siempre llenaba sus bolsillos de misteriosos objetos, intentó desahogarse con la vieja con sus manos preparadas a las ejecuciones indignas y cayó tropezando disimulado, muriendo en el acto y rompiendo con su cabeza un azulejo del suelo irreparable por ser un modelo único. Se hizo un estruendo en la sala, como si mil canarios piarán a la vez, y los demás niños, al verlo tumbado tranquilo en el suelo muerto empezarón a patearlo tanteando su suerte para envolverlo con la alfombra que le había regalado un duque analfabeto a la princesa Evanovna después de un viaje, hasta que intervino ella misma con su habitual proselitismo, y quitando hierro al asunto comparó a la recién llegada Stevevna con un perro viejo asqueroso, obsesionada la princesa con tener entretenidos a los niños más buenos y dulces, que ella llamaba la frágil naturaleza, y comparaba su suerte a los peligros del bronceado, para poder continuar con el interesante tema de las injusticias rusas, condición de clase para escoger el color y la medida de los atáudes, cuando hay que enterrar a los seres, retomando el mito de Antígona, con su habitual grandeza cultural.

Se sabía que la princesa Evanovna tenía unos modales excesivamente refinados que irritaban a los niños, que había cambiado varias veces de nombre y se rumoreaba que les facilitaba tóxicos, para que pudieran aguantar la clase con más vigor, llegando incluso a acumular una deuda importante en alcohol y el reproche de alguna madre.

El chulo Vlamisich dictaminó que había que dar ejemplo y castigar a los niños, por el mero hecho de mirar por la ventana presos de su curiosidad adolescente para ver la sangre y las vísceras, en el ejercicio de su irresponsabilidad militar y civil. Todo el mundo estuvo de acuerdo y con la autoridad de su orgullo natural, nadie dejó dudas de cual iba a ser la alimentación de los niños el próximo año, además de la expropiación de todas las estufas.

Y ya cuando todo parecía volver a la normalidad, después de desaparecer Vlamisich de forma misteriosa, cuando los alumnos ya estaban disfrutando de las faldas que quedaban, el ingenio de la princesa y el espíritu creador que la caracterizaba decidió empezar a tocar en un piano que había protegido en un rincón, las notas más graves y vulgares, construyendo una melodía intolerable y cuya sonoridad en la sala atemorizaba a los niños, propiedad de un médico forense que lo había comprado y no lo necesitaba. Y así todos, sobretodo los alumnos, presos de una moral intitutiva de la gente de ciudad, comprendieron que en esa terutlia literaria iban a acabar todos muertos. Iban a acabar muertos...como Ivan illich, iban a acabar muertos como el conde, iban a acabar muertos como el niño, y que sólo quedaría la princesa, mientras la música aumentaba su tormento...

7.La mejor esencia de un El vin-culo dado, tal como los gritos o el jazz, se da a 1 entre 2 en eta-pa de crecimiento segun tu personalidad.
De lo que hemos deducido, en el ambito de las neuriciencias, que la reproduccion siempre se da a 1, participando activamente 3, desde las politicas activas fuera del hospital+, ya que no podrian entrar por motivos sos
Cuando llevamos toda la vida sonando con un futuro mejor y mirando indiscretamente la produccion de los otros delegados, para encarcelarlos en el Romanticismo del siglo XVII tardio y que dispongan, y dejando las terrazas de los bares en ver-ano sin ninguna consumicion, ni apostando bilateralmente por pagar una de* ellas, hemos afrontado nuestra creatividad en la Ch i esa con los matrimonios honestos en terminos emancipatorios, y expusestos los gestores aristofanticos +100.
Hemos creado con la moneda unica y afirmado que los instintos sexuales tampoco van paseando sin terapia en pareja, y que se expresan por generos en la totalidad de los valores producidos por alguno-s, y hemos creido que hubiera sido mejor morirse en

Yo no soy mi ser ahí, ya que el ente de nadie no es un para sí-mismo y renuncio. Sueño con todos los conceptos prójimos, sin decidirme cual negar y dejar espacio a las admisiones sobre melancolías puras. Lo ente se me manifiesta en su multiplicidad y no todo subsiste a la dialéctica entre lo que se manifiesta en su arbitrariedad y el Yo (nosotros) puro. De esa multiplicidad soy aquello que se acerca al cielo y a Heliogàbalo. Tú estás ahí conmigo, en esos momentos en que el discurso está fuera de lugar, en el mismo lugar donde se muestra lo divino, donde una creencia no es utópica y hay reductos religiosos, litúrgicos, los átomos sobrellevan su baile dionisíaco, se abre en sí un abismo para sí lleno de preguntas metafísicas, sobre el fundamento del abismo, no sobre el ser, que respondemos para sí, y yo objeto sin ningún tipo de gradación en su complejidad, nos devuelven sorpresivamente a la pura inociencia y quiebran lo cotidiano para nombrar y advenir un fenómeno sin causa en un tiempo del que apenas importa su magnitud y herramienta.


Es posible que no sea posible, aún sabiendo que nuestro más allá puede acabar cerrándose en un círculo vacío en el que no tenemos conciencia de limbo pragmático, como si saliéramos juntos de un polígono industrial, a punto de fallecer, o bien muertos, sin el recuerdo apenas de esa postal navideña o familia que nos nombra y designa en su ridiculez. Él era así, ella era un ángel. Puede que el fenómeno de la muerte esté lleno de almas, donde sólo importa el proísmo y lo ente. Pero en vida, un poeta es un suicida de lo ente. Un filósofo necesita su locura para abstraerse de lo ente y orientarse hacia el objeto de su analisis, vacío de equipaje, introducir los conceptos como un enajenado y luego pulir y limpiar cual si se tratara de un palacio que debe quedar reluciente. Aún así queda expuesto a la prueba del tiempo que todo lo erosiona como el viento bate las esfinges. En resumen, tu ser ahí y el mío se relacionan en una prueba de atracción o repulsión, se van acondicionando juntos sin egoísmo y dada su inevitalidad, las estrellas son lámparas naturales, que al mirar su propia luz reflejada en las pupilas dan el orden de lo sensible en cuanto emotivo, juntos nos miramos el uno al otro en nuestra mutua fascinación de lo ente y calor y apenas hay que esforzarse por hablar o entablar una conversación inutil sobre tal o cual orden de cosas, fuera como hablar del tiempo que pasamos en el labavo, un esfuerzo inútil en la mayoría de casos.

Cuando nos referimos al ser, en cuanto lo que eres o soy, nos dejamos alucinar y llenar el vacío ontológico por todos los atributos, reales o ficticios, como un niño que se admira de todos los juguetes en su noche de Reyes Magos, son atributos únicos e irrepetibles en el tiempo, y de cada uno de las proposiciones que presupone un observador que devuelve cada atributo, para llegar a la conclusión de lo eterno del nosotros, entre todos los atributos y premisas dadas, en su consiguiente locura, ya que los atributos en el amor son incontables y el orden de las premisas son el día a día y se manifiestan en el tiempo, solo queda admirarnos de nosotros mismos y contemplar nuestra obra del mismo Helios que nos ha creado a su imagen y semejanza en el mismo cielo, donde el prosismo de nadie poco importa. Para el amor profundo o el recogimiento de brazos, la danza del drama, lo ente no recuerda, olvida como un tirano, la poesía de tus ojos azules es la única medicina, el sueño de lo que contempla, la imagen de quien escucha.

8.Dura poco, tal vez un segundo y en ese algo, sabes que pierdes también pero crees que un dolor intenso que se prolonga te gusta mucho fuera de toda extensión mediatica y premios y lo deseas para siempre sufrir mucho más que alguien porque la importancia es máxima en una vida sin placer ni circunstancias benévolas que tu sabes deseando sufrir más y más cuando haces el ridículo siempre reconstruyéndote para ese segundo plácido que soportas el resto y crees sin consenso que ha valido la pena pero más y más y más porque deseas sufrir y comprender el dolor de la pregunta no proferida guardada adentro limpia como una nostalgia para sufrir rechazando pero aceptando más y más aunque sea castigo sin futuro pero con tortura eterna y verdadera como un pensamiento para sufrir y más sufrir en un cuadro lastimero recaudador feo como cuando te demacras y piensas sin pensar tal vez drogado tal vez sereno y sucio en el automatismo del precio que no comprendes el látigo del personaje al que ganas por dentro sin nadie saberlo mostrándole la cara y el amor asimilas que da igual la naturaleza y el trabajo es consecuente con la droga en ese segundo de placer reconsiderante con la persona que no existe en el momento aunque veas la carne acostumbrada a tus buenos ojos que no entienden. El cine, la acción fantasia de un individuo que nadie acepta y en ese dolor está la clave del segundo interiorizado para siempre en el dolor porque en realidad el dolor es bueno sin médico ni muerte en la parálisis del cerebro que se mueve politizando formas y conductas irreversibles pero con la paradoja del control del miedo a la vida en la que nadie existe suficientemente en el obrero muerto pero da igual la huella si vives porque la huella solo tiene importancia si mueres asociada al dolor que es lo más bonito y eterno sin estrategia porque nunca hay nada interesante para si.
9.¡Cómo ha cambiado el mundo desde ayer! Ya todo es diferente, y yo te objeto en el verbo. ¡Cuánta diferencia en el aire gris! Tal vez yo pueda hacer algo por ti.
Una acción inaprensible, insensata. ¿Cómo es ese déspota enfadado que impide el paso del agua, acercarse de la feminidad a los otros? Es un vecino conservador que establece familias y debe matarlo la policia. Tal vez yo pueda defenderlo hoy. Una acción aprensible, resolutoria, de loco. Mañana ya será todo diferente. En un mundo de tocinos. ¡Cuánta justicia en las playas! Mañana me tocará a mí. ¡Qué mundo más injusto! Cuando el agente apretó el gatillo. Que dolor!. ¡Qué olor a cobarde! Hoy toca la violencia. En la escuela. Mañana ya todo será diferente.¿Quién es ese niño que no sabe defenderse? Es un niño que está con nosotros. Es un ciudadano que piensa, que gesticula. Es un posible muerto. ¡Cuántos muertos incapaces! Las cuerdas son para los que se lo merecen, y también, para los que no puedan mejorar nada. ¡A mí que me importa que tú seas una hormiga! Pues ya sé que me quieres matar con tu trabajo, discursivo. Ya sé que guardas un rencor a punto de explotar. Y yo que te hecho si he nacido. Guarda tu filosofía donde no estén los niños. No te entrometas en nuestras miserias.
Y yo que te he hecho si deseo para mi. Y yo que te he hecho si te llamo hipócrita. ¡Cuánto macrocosmos, cuánta micropolítica provinciana! El sistema es una insinuación para niños en un plano de inmanencia. Pero quedan respuestas por ofrecer. No me busques. Aporias.
Yo aparezco cuando quiero, detrás de mis pastillas y esposado.Yo estoy mirando a una mujer con ojos profundos.Y me ayuda a conoceros, a haceros responder. Y es también inaprensible, y le ofrezco mi discurso con un biberón.¡Y que ridículo, cuando tu decides porque sabes! ¡Y que ridículo el sueldo de un arrogante! No sabes cobrar mirando a los ojos, tampoco pagar.Tú también eres un enfermo. Pero peligroso.Y este circo articulado, no lo captan las cámaras ni los satélites. Tal vez no hay suficientes muertos. Ni discursos, ni cerdos. La televisión y sus cincuenta canales nos han dejado sordos, obscenos en sociedad de control. No quiero oíros más. Engañáis. Generais dolor gratuito. Y queréis que yo reaccione por unas monedas, y os ordene toda vuestra mierda con cuatro letras, con cuatro paisajes artisticos. Pero me dais asco todos, porque el primer cerdo soy yo. ¿Por qué me odiais? ¿porqué estoy vivo? Todo el mundo habla, ya que no tienen suficiente un consigo mismos. Un consigo mismo, no existe en el tiempo. En un accidente lo comprendi. Pero el convalesciente en su mundo, ya lo sabia. Y tú me miras. Y dices que mi cara nada importa, que hay algo que va por dentro. Es otra mentira para ensuciarnos. No me importa. Porqué seguro que hay idiotas que se argumentan con ello. Pues también hay algo que decir de la estética o de la fealdad de vuestros rostros, su ejercicio suicida se corresponde. Sin accidente ni mujer con ojos profundos, ser asi. Si me preguntáis qué es el mundo, yo suelto cuatro insultos.Y aún os reís.Y os vais de viaje con la familia, visitando iglesias y sonriendo a extraños pervertidos. ¡Yo no quiero conocer más vuestros hogares en un mundo de muertos! ¡Basta de demografias y nombres que se desgastan! Mis oportunidades, me las fumo cada día.
Vuestro opio, es mi recurso, con él trabajo, dilucidando mi critica.Este sistema económico se manifiesta como norma tardíamente en la vida, cuando el adolescente ya no tiene fuerza.
Cuando ya no tienes fuerza, ni puedes cambiar nada. Ese es vuestro opio. Obedecer al padre, obedecer al jefe. Sois un enfermo. Y peligrosos. Aparecéis por los bares haciéndoos los simpáticos.
Pero a mi no me engañáis. ¿Y qué ofrecer a la gente necesaria, personas que han pulido con cariño mi soga? Nada, qué es lo que mas agradecen de mi,lo más seguro.Qué mi pasividad sea muestra de vuestra mala lengua. Qué mis palabras os ofendan.
Que mi dinero os lo embutáis en vuestros bancos engañándome, como hacéis siempre.

10.Es dulce cuando muero mirándote y los pasos se acallan y yo paso miedo por ti regodeándome de indiferencia ante el arte y la vida porque en ese instante lleno de algo mis ojos adoptan una dirección única
y el tres ya no tiene sentido ni color y el sentido tampoco tiene sentido porque el mensaje es único y la palidez evidente
dudando de todo el balbuceo es una comedia que no hace daño el miedo es algo lleno de lirismo y esa última palabra se repite en el ambiente para que todo sea tacto de seda ante un árbol cultivado delicadamente
ante un aplauso que se hace eco cuando sonríes con la boca torcida y yo no te atrapo y los desenlaces a cada momento se repiten en una historia sin fin ni argumento que es la conversación acertadamente falseada por los cuerpos vivos y las manos que se mueven en el aire asesinando penas ajenas a cada momento pero sin renunciar a la nostalgia de lo anterior para repetir y repetir la emoción la verdad es que es dulce muy dulce y yo no sé dónde estoy dudo de que esto sea una ciudad o de que realmente vaya vestido y ya no puedo ver nada porque nada me interesa ni siquiera un atraco o una paliza a un guardia urbano y bajo la cabeza ante un estímulo que no sé que es pero viene de ti pero sé que es de crucial importancia y no tiene nada que ver con una ducha de agua fría sólo cuando te giras y no puedo verte y mi cabeza a todo momento entra en el debate eterno del sí o el no o la dialéctica del deseo y de la decisión porque no sé si debo tocarte o protegerte del frío es decir sí o no o si me quieres en una escala que desconozco o prefieres la identidad de payaso y yo hago todo lo que me digas aunque mi sensibilidad nos requiera desnudos saltando y saltando
como un niño.

11.Gran desconsuelo de la noche. Demasiados muertos que viven, demasiados disfraces. Demasiados templos que adoctrinan. Demasiados. Oremos. Que la noche arranque todos los dogmas. Que la noche arranque todos los dogmas. Que se quiebre la verdad única y su propedeutica. Que el mito sea eterno y que los objetos politicos abdiquen de su hegemonía, para no perseguirlos. Oremos.Que aquellas sombras multiformes que nos persiguen y reflejan. Enfermos, satiras y doctrinas, Del horror, el mal gusto y la incertidumbre, y que evocan otras realidades fastuosas que no consuelan un pene. Y luego aparecen enroscadas en un sistema totalitario que devuelve cal. Que aquellas sombras multiformes sean sólo el comportamiento incomprensible, la comedia nacida de la verdadera incongruencia. Y no verdades que nacen del apetito ilimitado. Y no extrano capital. Oremos.Reconciliación con el hombre. Oremos.Gran desconsuelo de la noche. Mitad hombre mitad parásito. Así eres tú, así soy yo. No rehuyas la mirada que pincha, que araña, que obliga a contemplar la sangre. Es hermosa como la buganvilla. Es hermosa. ¿Acaso hay un ser humano que pueda asegurar que no provoca llantos?. Que la noche arranque todos los dogmas. Repito. Que la noche arranque todos los dogmas.

12. La última vez que me tocaste la mano el parásito en guardia como siempre y una mezcolanza urbana de borrachos del bar llamando a los bomberos porque mi cerebro inquieto echaba humo como un guiri en platja d´aro bailando trance y yo tartamudeaba de felicidad y esperanza y suspiros sin fin romántico y descuidado como soy y mi cuerpo asentía sin yo pedirlo como un gen obediente apasionado entre enfermos. La última sonrisa fue un defecto porque la comunicación era mediada como cuando se enfadaba tu hermano porque no era un fin en sí misma nuestra amistad y se sentía como un medio esclavo y negado sabiendo que siempre es así pero revolviendose y pensábamos todos que yo era un egoísta palabrero y un ácrata que sueña canciones agónicas y poesías para fracasados héroes del barro que resuenan en un piano maldito y borracho pero siempre pensando en ti por decirlo cómicamente como siempre que llego tarde. El último cigarro era tuyo por tu llaga y eran blancas tus comisuras surrealistas que delinean tu sonrisa y la música acompañaba tus rodeos juguetones como mi John Player barato porque yo reía demasiado e ironizaba sobre cualquier convención con razón y yo con lágrimas en las manos limpias de casi ni masturbarme mientras me burlaba de los afrodisiacos pidiendo adelantos de dinero a los amigos y haciendo dibujitos imbéciles
porque sí todo por ti sin exclamaciones ni grandes frases.

13.En el horizonte yo vi una secuela ebrio. Una secuela en el tímpano de la calle. Crisis etérea balanceaba la tarde Escupido vestigio Tenía forma de capitalismo caníbal. Y era yo mismo representado. Compulsión metodológica. Es mejor callar a gusto. Es mejor follar a gusto. Es mejor beber a gusto. Es mejor. M’ estimes?
Camisas de fuerza a 180 grados. Escatologias Lo lamento. Lánguido momento el de la incertidumbre. Incertidumbre: 1. Contradicción: 0. Hablemos del mar. Aquel trago de luna y de romanticismo fue un oprobio. Fue un oprobio cabrón. Fue un oprobio hijodeputa. Lo dice un anonimo Lo dice y lo vive con toda el alma Lo dice y llama a la puerta Lo dice y pide perdón Amigo Campos. Uno que se caga en todos tus muertos  también es un ser politico Tu madre. Será mejor hablar de un belen y de un mentiroso
Barato es una panera de cristal y un jarrón de vino de Burdeos, es una mirada a un hogar ¿Quién es esa chica de cutis de insecto y mirada de reptil? Caro ¿Serán los diez vicios? ¿Serán las diez transgresiones? ¿Serán los diez telescopios en el ano? Es un sistema que se afianza sobre sí, un militante proteico ¿Aquella virgen de lana es un sueño o una mentira? ¡Es metafísica! ¡Puta, so puta! ¡Arraigado silencio, respira! ¡Escuchad!: ¡oh!
¡Escuchad!: ¡oh, que me corro! ¡Escuchad!: ¡uf, que pasada! Hay un destornillador en el horizonte Es que no hay remedio Alguien busca trabajo ¡oh!. Mierda para los cómicos. En el horizonte estaban los padres. Con los niños. Querían más madres. Más madres Más madres Más madres. Querían vísceras. Querían hablar de Freud y de Bataille. Querian trabajar ¡Cuidado, con las psicosis ! ¡Pégate un tiro o ríe No puedo mas Lo siento. ¡Bailo! En el horizonte una secuela. En el horizonte.

14. Yace postrado un iluso en su hogar indecoroso, sucio y desmadejado, ensuciado de sangre y restos de alimentos, donde reposa el desconcierto de las ratas y las pulgas, pensando que su mujer ofuscada por la caras del papel, que es el placentero dinero con foto de la cartera que ya nada le sirve (a un enfermo), secuestrada por los vientos y desde la catexis interiorizada por el iconoclasta, el nihilista, que su mujer lo admitirará tal y como su idealismo desea que sea, virtuoso, pobre, ilusionado con el dinero, mientras el otro, que es un amigo, ronca a pulmón desmedido como un cerdo a sus anchas en su hogar y garganta deteriorada de beber gratis, tumbado creyendo que un dios ideal pronombre, el santísimo, el que todo lo acapara para sí, emanandose dios por acciones anarquistas, persiguiendo gratuidades, ya la casa soñada para opio desaparezca de horizonte mistico y el personaje conjure a la mujer de otro para que no incordie ni desmejore el ámbito de decisión del propietario que es el propio hacer patriarcal y economico empobrecido, cobarde, pidiendo quedarse un rato mas, por la cara; idiosincrasia de un malestar profundo, unipersonal, con amigos en casa, cuando el joven de la jaula de los barrotes de plastico, de juego, de fantasia, matiza, postrado en su salvajismo pestilente, sin recursos, diga SÍ, diga a todo SÍ, que se quede como las ciencias exactas o la eyaculación del fetichista, sí, sí, diga que todo vale en ese hogar para maniquis piojosos asumido placidamente, de incoherencias economicas, este mundo ingenuo que desperdicia el cielo soñado y la nube y que pasea su estúpido cuerpo de suposiciones inmaculadas por dialogicas delirantes, entre borregos, que es una de las posibles mentiras del asno referido y su monologo en cuanto a si, que vendría a ser el artista que se adapta por dinero, a borrachos, enfermos, recién nacido y conocido por la propia industria concebida como acción, no arte, como inversión en bolsa, polillas como parámetros, y únicamente desde esta retribución placentera del eterno legado que empobrece puede concebirse el accidente, el error irrechazable, el otro,

disonante, maravilloso, extremo igual que llegado a vacaciones, y que el ilustrado evalua como suyo, de la subliminada familia maleable, del inverosímil, pero aún así, el mejora en el ambiente tiritando, poniendo el cazo, pidiendo afecto,

en postura altamente predecida, que es la pompa, las cuatro patas humanas, legadas con cariño por el animal y dispuestas para manantial, al cruel y onírico mundo de el que trascendiende grotescamente colonizado, que es el acto de amor, el misticismo, el éxtasis, los fluidos, el arte y la mentira, y es asi como le han penetrado el ano al iluso, sin tiempo para crear.

15. Un bostezo sinsentido daba el paso. Era la acción de los que no se contentan. Un bostezo y una síntesis de jácaras contadas por niños anarquistas, que claman libertad, de mi infancia rematadamente grotesca y atrevida como una almohada cuidada por un enfermo.Un triste bostezo cansado en un mundo de adultos castigados por el paso del tiempo y la cercanía de la muerte.
Vivíamos imbuídos en la urbe a veces vestidos, a veces con trapos infectados de Rohipnol y de Tranxilium, evadiéndonos de ese nuestro asqueroso mundo, entonando juicios de valor e imperativos precipitados, alienados y oscuros aborreciéndolo todo, marionetas rabiosas suspirando con ignorancia y dolor.
Un bostezo y soltabas el primer golpe dirigido hacia el todo, hacia la multitud, con el brazo ornamentado de pasiones heredadas, palabras valientes y gastadas, y un desprecio hacia los encajes y celebraciones. Comenzaba en lo ajeno y asimilando el desgarro externo y el conocimiento ofuscado que no aparta la mirada del edificio mal construido y de la ciudad, con drogas.

Y entonces el bostezo que se deslizaba y mirabas aquel cielo azul tan pobre de esperanza, anarquistas en los desfiladeros,

y clarecía tu triste función del sin nada, y apenas comías, desnutrido, escuálido, debilitado ,junto a aquella mentira que no se había transfigurado,

la de la justicia.

Un bostezo para luego dormir entre rejas, barrotes para menores,

aquella vida superpoblada, donde todos querían provocar el mayor de los dolores,

donde estaba también el gran sádico, que era la continuidad, palabras muertas y era el conjunto en general: funcionarios y presos, y asi fue tu infancia,acrata, nihilista, y había más adolescentes que hacían cola para apuntarse al gimnasio de la inmunda prisión, y aquellos iconoclastas agresivos, antisociales, personas que causan efecto, -la mitad hoy muertos- ante aquel espejo tan triste, que devuelve una bella imagen, y ya lanzaban todos el aviso, las medidas politico-sociales, -los buenos, los de la razón-, para domesticarnos, pero que no decían realmente nada, y resolvieron tan poco, ante nuestra visión violenta del mundo, del que todo lo puede, en esta ciudad de mar y sueño, en el cementerio del puerto, así empezó, así,

con un bostezo.

Has nacido y has contemplado el mundo. Has empezado a entender. Sin apenas darte tiempo para contemplarte en el espejo, has salido a la calle. Has pensado que era necesario salir a la calle para comprender. Has salido a la calle y has conocido al ser humano.
Te has encontrado al ser humano. Has visto que tú eras diferente, que todos éramos diferentes, bajo la norma de un camino infinito. Así ha sido, sin ningún tipo de autocompasión, con vergüenza de ti mismo.

Las lámparas del cielo iluminaban al hombre y tú has recibido su luz. Has sentido y has apretado tu pecho.
Has visto que el hombre sólo se miraba a sí mismo, y has maldecido. Que la calle era una guerra sin fin y que un amigo dura lo que dura un billete. Has luchado con la bestia. Has sentido la atrocidad.
Así ha sido.
Y te has irritado, Has renegado con rabia, te has enfadado realmente Has devuelto palabras al funcionario, al trabajador, Has recriminado al sistema, has pataleado Y nadie te ha escuchado. Y nadie te ha escuchado.
Has nacido y has estado aquí, y estás aquí, Has comprendido, Has comprendido que la luna es la misma para todos, Que la luna irradia luz y compasión, Pero que hay cosas que no se nos presentan iguales para todos, Has pensado en todas las injusticias del cosmos, Que hay gente que sufre y también ha nacido y también está aquí, Eso tú ya lo sabes, Pero tal vez un día comprendas o ya hayas comprendido, En el tiempo y en el espacio, Porque has estado en la calle Que siempre falta algo en lo que reflexionar, Que un amigo dura lo que dura un billete, Que has estado en la calle y ahora piensas, Que piensas que este mundo no hay quien lo entienda, Que tienes suficiente con entenderte a ti mismo, Y has golpeado en la mesa con cólera.
Así ha sido.
Y te has irritado, Has renegado con rabia, te has enfadado realmente, Has devuelto palabras al funcionario, al trabajador, Has recriminado al sistema, has pataleado Y nadie te ha escuchado. Y nadie te ha escuchado.
Has vuelto la cabeza hacia atrás, Y no has visto a nadie, Has mirado por todos sitios y nadie estaba a tu lado, Tú has sabido de la calle, de la ira, de todo tipo de desprecios. Tú has sabido de personas, de gente, de personajes, Y no había nadie a tu lado. Estabas absolutamente sólo. Tú has vuelto la cabeza atrás Y has presentido que todos estábamos igual Y te has lamentado con rabia, Porque tú eres así. Y has pensado que tal vez hayas nacido en mal momento. Has estado en la calle y nadie te ha escuchado. Has estado en la calle y has sentido la prisa egoísta del mundo. Y has gemido, has gemido sólo. Y has pensado en encontrar un rincón. Tal vez con música, Tal vez con remedios. Y no ha sido así. Y has pensado que tal vez hayas nacido en mal momento. Y te has irritado, Has renegado con rabia, te has enfadado realmente, Has devuelto palabras al funcionario, al trabajador, Has recriminado al sistema, has pataleado, Y nadie te ha escuchado. Y nadie te ha escuchado.

16. AL MARGEN: Un poco lejos ese corazón inhumano exige la metralleta sintactica, caricatura colapsada de un ser persona dulce encocado sin darse cuenta tal vez que el óxido de carbono tiene algo que escupir entre las moleculas sobre todo cuando sabes que céline era ser con ojos y voz bueno y sencillo de un altercado literario, que genera energia y una sonrisa que no para de repetirse en la cienaga adormecente de una transparencia sentimental de emociones libres, tuberculos contagiosos atragantados en mi alma con aquel color innecesario de los cementerios después de una vida y una mirada que eran una situación que no dispone ese ir hacia, tan artificial que impone un cactus inquiriendo un trato silencioso y dramático muy a dentro de la ventana entrometida en el pensamiento y la voz de un nombre y un gesto y un modigliani muy por fuera de la ventana histórica que cambia en ellos sin cambiar mi fundamentalista amor, filogenia renegada de una guerra interior que no tiene sentido ni alberga emociones eternas dramáticas obsesivas y vivientes en la lágrima del neologismo cuando sabes que el hermano social aguanta tus palabras interesadas igual que la devoción del ser paralízado y subnormal argumentando que no puedes gritar hijo de puta o
te quiero porque los demás no disponen dinero sabiendo de normas alucinógenas, altruistas en los cumpleaños gratuitos con canciones cicatrizadas por el cigarro repetitivo o la necedad inverosímil del no y el no y el no y el no se puede porque un tiempo es un tiempo para tiempo y poesía caricaturizada por el no y el mercado del pelo del coño en los locales que no puede mostrarse por ser cosas de groseros y gente melodramática obsesionada por el color la euforia y la tragedia impidiendo el paso de la vida y el sin discurso que es ese no tener el lenguaje no tener la pasión ni el delirio para hacer algo sencillo que duele para asesinar al mundo paralizando el cielo nocturno insensato y gracioso como la falta al insuficiente y el abuso humano del policía y las bragas limpias porque ya has llorado en su higiene y es mejor la lágrima que la sonrisa o el melón que el niño o el sol que la luz y yo te lo explico repitiendo cicatrices y alternando con la persona más fea en la noche y la ciudad con el silencio del habla y la velocidad para no pensar la nada por ser demasiado simpático el si y insigne con la bandera y la flecha de la reprimenda y el castigo indiferente al gesto de la gente que no piensa ni hace nada empático y sugerente ya que están tristes y silenciosos impregnados de conservadurismo y fósiles amables de vanidad y propaganda pancartas sugerentes como un jardín con piscina pagado o un banco para estirarse y dormir haciendo el vagabundo y tratando medicámente el problema del amor es decir ayudando al prójimo e inyectándole antidepresivos para que pueda seguir haciendo machismo y votando al líder sin saber que yo estoy apasionado, y asi, en su morado yo también importo a lo que tu respondes ser intransferible por ser más económico con el dios que nos protege con otras carteras pero no se explica ni se entiende y nos daña entrometiéndose en el problema de la natalidad y atracando gasolineras de sexo penetrable y fálico el problema del arte, quedando a parte, viendo que me has entendido y me has escuchado yo me engaño y ahora estoy ya en el dispensario acusando a todo el mundo y todo lo que soy que no se lo que es ni se que es nada como un orinal o un muro de hierro y yo ya estoy ayunando para querer ese más tan necesario y caótico del orden filosófico del paradigma siguiente sin invitación estúpido como un caracol o una metáfora avenida al capital ajeno y al verso sin tacto ni chip de un inconsciente colectivo logotipo inexistente presencia perfumada de bigotes y mostachos y suciedad musical de letras y más letras y el no y el no el no…

17. Durante el tiempo en que la amapola Descansaba en su cuna de nácar Yo me retorcía de hambre y Vitalismo por ser La única flor fragil que he cuidado Y Como si la muerte fuera mucho más simple Que el dolor de pasear de un extremo a otro Pensaba tambien en un nombre de Margarita que fuera también El nombre de una esperanza y de un cielo malva Buscando un tipo de humanidad suplicada En sus ojos imperdonables de caridad que yo imploro Por que suplico un poco de perdón Si he causado algún mal a algún hijo de puta Y no puedo encontrar el alivio de un beso de agua Y además no quiero pedir nada más Sólo a nuestro señor Jesucristo o algo así Porque quiero verte cuanto antes y explicarte Todo lo que he aprendido sobre ti y el cielo Luna creciente como tu nombre en mi sangre roja Y los olores del campo en sus tomates
Y Como ciertos intelectuales que no duermen ni siquiera me llega para desayunar nada y miro los árboles Y me gustaría pintarlos del color de tu maquillaje Cuando la policía no nos mire y se aburran de pensar.

18.Sobre el asesinato del profeta:
Desde el suelo, ¡Dadle a esa mujer una metralleta y que me agujeree este corazon tranquilo ¡Dadle microchips y que los inserte para control del líder seguro de sí y patata frita! ¿Cuánto vale una bandera y una poltrona para dominio del tonto? ¿Dónde el cementerio de descanso, dónde el encierro cruel, la cárcel de payaso triste? Dadle guantes blancos, dadle orines míos, dadle instrucciones, archivos, enciclopedias, que todo ello sirva para mejora de la totalidad, que se reduzcan los precios, que se envuelva a las verdades en mentiras, que se ultrajen a las personas adultas y los afanes de superación, a la mierda con los niños! Yo soy un hombre medido por la pregunta eterna, por el valor. ¿Dónde guardan de los hogares o de las balas que matan? ¿Quién es quién nos asfixia?

¡Dadle puñetazos al débil porque siempre hay aplausos a los abusos! ¡Qué un territorio mal apropiado también es una bala! ¡Que se entretenga el rico, el cebado, el que todo lo quiere!  ¡Dadle, dadle más fuerte al niño, que no se queja el tonto, qué ya está en el suelo! ¡Mirad que lágrimas más hermosas, más justas, que destierros! ¡Que el despota no tenga freno ni lápida prematura! ¡Qué los políticos jueguen eternas partidas con el devenir de la historia, que se diviertan mucho, que el precio del bien está a la alza! El sigue llorando como una mujer solitaria y Yo sigo gritando cerdos, guarros, puercos ¡Dadle a esa mujer una guadaña y que me lleve lejos de este mundo sombrío! ¡Qué la guerra me rebane el ano, que soy adulto! ¿Cuánto vale una caricia al feo si es qué el feo debe morir? ¡Dadle golpes en la frente sudada, que no grite, que no tiene derecho! ¡Dadle preguntas sin respuesta para que se entretenga mientras perece como un idiota! ¡Dadle pistolas, dadle banderas, dadle dogmas, credos y deberes, qué es desgraciado! Qué una flor aguarda en el cielo, qué el cielo es azul suave, qué hay un niño que todavía sonríe…¡Dadle más dinero al tirano, qué nunca tiene suficiente, qué con él vete a saber que nuevos juegos inventará haciendo daño! ¡Qué el fuerte es sociable, apuesto y juguetón como un cerdo! ¡Dadle respuestas y facilidades, aunque no se lo merezca, aunque no se lo haya ganado, qué él sabrá de quién abusar! ¿Cual es la religión de este hombre siniestro, que utiliza para subyugar a su gusto y disposición? ¿Qué guerra es necesaria como un lavabo o un dentista? ¿Quiénes son esos hombres que no escuchan?

¿Dónde está la farmacia? Fue cuando lo mataron.

19.Cuando el crepusculo incendiario 1 1, 2, 3 danza lenta, baja, gestual

de las lagrimas de la noche a llegar 2

que inundan la criculacion de las ciudades 3

ya Solo los ninos saben leer a los buitres 4 4, 5 medios giros impetuosos

ya Solo los ninos saben leer a los buitres 5 un poco veloces

Solo los ninos saben leer a los buitres 6 6, 7 medios giros impetuosos

Solo los ninos saben leer a los buitres 7 lentosSOL, SOL, SOL, LA, SOL, SOL,LA

RE, MI, FA,

RE, RE, MI, FA

FA, FAPajaros vespertinos balancean sus asquerosos bolsillos

Las mujeres muestran sus nalgas groseramente

Dicen que los mas jovenes se enriquecen

Pero ellas cantan sus canciones carronyeras

Cantan sus canciones violaceas

A la luz del fuego que arde en cada una de esas piedras muertas

A la luz del fuego que arde en cada una de esas piedras muertasSI, SI, SI, SI, SI,SI, DO, DO

SI, SI, SI ,SI, SI, SI, DO

DO

DOLa danza de las gatas nos acompana

Su danza recoge lo que ellos no necesitan

Y ya las estrellas nos animan con sus destellos de oro

para seguir danzando y admirarnos de esa estetica

de la misma curiosidad en cruzar nuestras miradas ensimismadas

Cuidando de esa luz eterna

Cuidando de esa luz eternaSOL, LA, LA, SOL SOL, LA LA, SOL, SOL,SOL,LA LA,LA,SOL,

SOL, LA, SI DO, MI, SOL

DO

MI

SOLCuando el crepusculo incendiario 1 1, 2, 3 danza lenta, baja, gestual

de las lagrimas de la noche a llegar 2

que inundan la criculacion de las ciudades 3

ya Solo los ninos saben leer a los buitres 4 4, 5 medios giros impetuosos

ya Solo los ninos saben leer a los buitres 5 un poco veloces

19. Pensar en la muerte, el transito hacia algo peor, como si fuera la nada el destino, y el origen fuera un tocino que ha engordado sin mas, o si el paralogismo fuera un rio que se vierte sobre lo sublime, donde quedaste sin palabras, quedas preso en tus obras; crepusculos por encima de ellas, mas hermosos que las catedrales florentinas o fuera un yugo que se enzarza en los cuerpos firmes como las sogas, que se ahoguen, en tus adversos, los rechazados, o fueras tu mismo desnudo camino de iluminacion y estatua o un coche que avanza hacia un paisaje urbano con colores de neon como si le esperara un casino espiritual a un imbecil, o fuera el eco de tu propio nombre en un bosque quemado repetido como un Narciso que se desvanece por el cuerpo de los vivos entre la hierba muerta, y los ninos, que cambian sus cromos en la escuela, presienten las psicofonias, y los muertos nos violentan frios como la plata de la luna, nos inquieta su decrepitismo en la memoria y deviene poetico, y pensar en que acaba el limbo de los retornos e idas, atropellos del cuerpo, y no quiere pensar por ti. Blasfemia en los ojos brillantes de los ninos, pensar en morir, inmadurez de los mas viejos, pasa por entre los prados el lobo, el moho de tus recuerdos en las exequias anotado, transcurrir de monedas, atropellos de deudas te recuerdan, te apreciaban como a una factura, como una conversacion con tu mujer y sonreian, como si el hecho de morir tuviera algo que ver con las mujeres de tu familia, fueron golpeados, sonreian ensenando los dientes, y ya tu mandibula al mirar tensaba su paciencia en sus ojos de pelota, y aquellas rayas que no te mataron, habias abusado tanto de las drogas, de frente a los amaneceres, de acuerdo con los paisajes los cielos te ensenaban sus cuerpos blancos y la luna se parecia a las caras de tus cuadros, las frases de tu cabeza formaban melodias musicales y tu ya no sabias mas.

Porque un amigo quiere que te mueras, como una madre quiere que te mueras, asi aparecian las formas y las imagenes, en tu inconsciente veias ratas muertas que se reciclaban para medicamentos, o cuervos y harpias que te martilleaban la cabeza con su picos, hombres como animales te prendian fuego mientras bailaban y los asnos aparecian putrefactos por las carreteras asesinados, los habian abandonado en el trabajo para ir a beber, y los leones eran afeminados y sadicos, vivian en la ciudad y corrian colina abajo en manada con perros domesticos muertos entre sus dientes, que habian hurtado en los barrios residenciales, y en las casas se respiraba un tedio e era tradicion que los mas adultos por aburrimiento arrebatieran con sangre en sus hijos. ¿Quien no ha pensado asi en que esas reacciones quimicas eran peor que estar muerto? Porque en la ley de la quimica la reaccion que tiene los valores mas altos predomina, asi no queria morir, pero era ya tragedia su sistema nervioso y era la muerte su referencia en relacion al sadomasoquismo de las representaciones internas, y se volvian lagrima los minutos, y eran angel sus obras, y eran internas sus hemorragias, y se contagiaban entre los vivos. El cono de las mujeres era culpa, cuando el devenir de lo sacro, una mirada de juez.

¿Donde dejaste tus manos?, donde en tus manos se perdia el sentido de la existencia, y para otros, en la vagancia, alli dejaste tu cuerpo muerto y era el domicilio de los gorrones. Las hermeneuticas de una obra, las reliquias que guardabas para manana cuando fueras cadaver, toda esa religion autista quedaba ya opaca, y era en otras manos que brillaba el arte, alli divisabas los horizontes de un fetichista y aun parecia posible estar bien descansado, relucia mas la armonia de un vago. Y era el sentido que letra por letra se confundia con los manuscritos gravados en un armario, y no habias escrito, pero te reias de ellos como de ti mismo. Cuando no fue remunerado, ni aplaudido, entonces te enfadabas y pensabas en ella, en cada una de sus sombras, recordabas el nudillo en esa oscuridad que te desbordaba el reflejo en un espejo que devuelve un anciano, y aun era mas catastrofico sin tu obra, y asi como un vago, pensabas en la muerte. Pero vagando por la ciudad te encontrabas tan brillante, cuando observabas el gentio, lo floridas que se aparecian las avenidas, y todas esas mujeres tan bonitas, con tu sombrero que envolvia un filosofar, y eras un vago mas. Cuando entrabas en los bares y no sabrian si fueras alguien, conversaban, servian, no sabian si escondias obra, y era la muerte en tu mirada lo que se contagiaba, no querias hacer nada, y olvidabas tus manos. Mirabas tantas veces apasionado esos rostros mucho mas feos que tu y te hacian sentir algo y beber alcohol, y a veces tu tambien hablabas para ocultarte, y ser menos entendido y visto, como si lo que tuvieras que explicar escondiendote fuera la cercania de la muerte y no querer hacer nada, como si todas esas mujeres quisieran dinero y tu no lo tuvieras, tan cansado, te criticaban y te llamaban vago.

Y un muerto paseaba cadaverico por las estaciones, escupiendo a los viajeros, y ese muerto vagabundo era el mismo enfermo siempre, con cara de cipres y gesto de cementerio, que a veces chorreaba sangre en los hospitales delante de las madres, si hubiera peleado duro, o a veces con las extremidades rotas se arrastraba delante de los supermercados, o otras veces solo tenia sueno y cansancio y era el mismo al que gritaba la policia que el dinero lo odiaba, que era mas feo que un sueldo, que era mas feo que sus vestidos, que habia que detenerlo por culpa de un capitan y que los olores a piara por la nariz, recuperada ya, eran buenos y no eran esnifadas; Esos que presentian su olor a putrefaccion que venia de las comidas, amargas y que queria venderles caricaturas de papel hechas con lapicitos de nino pequeno, tan lejano quedaba del arte parisino como un bufon callejero y gitanote, con lo cual nadie queria compartir el brillo de sus ocasos y el devenir de nuestra obra, compartida, por unas tensiones afectivas con un pretencioso que habla como los delincuentes y la esperanza de un poeta, y lo compadecia la iglesia como si fuera algo estrategico para su salud, y eran un monton de imbeciles charlatanes, con lo cual no tenia nada por lo que hablar, le importaban poco sus escatologias o sus simbolismos, solo pensaba en nuestras monedas para tambien tomarse un cafe, objeto de sus medidas, percepcion de su ansiedad, representaciones gratuitas ingenuas, esperanzas de su dios, sonando mujeres griegas por la noche que animaran el pensar sus contradicciones y malentendidos, voraces con los proselitismos, con las antropomorfias y la promiscuidad, endulzando sus ensonaciones y afines a su onanismo.

Y entonces yo le pregunte si me iba a dar dinero, que dejara sus correas ontologicas en el suelo, que alargara la mano a un dios, me dijo que era otro muerto, que pasaba por alli solo en alma, que ese era el espiritu de la literatura, que se distraian incordiando a los que sobraban, parcela de los degenerados, y que yo pronto iba a ser otro espectro atormentado, un esquema arroyado, la oscuridad del bosque me esperaba, los pinos, las acequias, los eucaliptus, las alamedas de la lejania, donde respiraban los ruisenores, alli nos amenazaban de muerte y que pronto llegarian otros enfermos en estadisticas, (nuestros nombres figuraban en una tabla demografica de supervivientes), que no resolverian ni explicarian nada, que nadie iba a prestarme nada. Las cloacas anunciaban nerviosismo quimico, estaban llenas de colillas de tabaco, mientras las amapolas de los arcenes sonreian a la supervivencia y las colinas ennubecian de poesia economica.

Porque un poema se insinua a un muerto que no devuelve preguntas, un maleducado, un desagradecido, se hace el sordo. ¿Y donde figura ese poema, ese pequeno fragmento de alma, su mas alta razon? ¿Y quien otorga ese diferneciarse literario a una obra que destaca? ¿La locura que emana de las obras se desvanecen por entre las visceras de los enfermos, de los que leen? Y un payaso era tambien un autor francamente preocupado por la salud social de ese desvanecerse que conlleva lo literario, su obra, tambien entre los monederos de las mujeres. La verdad, lo no realizado, ilustra muy bien la busqueda incesante del anatema perdido por los epigramas realizados, ese sinsentido, porque si fuera realizada esa verdad ontologica, ontologicamente no lo seria, fuera la ontologia de lo ya realizado y no la verdad del poema en su busqueda, estariamos hablando de lo ente verdadero, lo realizado, y no hablariamos del ser, al que le gusta el vestigio y la duda. Y los enfermos podemos verlos corriendo como animales, a la huida de las lecturas, sin destino.

Podriamos escribir un gran poema, cribar las excrecciones, pulir nuestro propio semen, denotar sabiduria e higiene, tan solo sobrevivir y respirar es un bello poema, podriamos haber conocido a los mas gritones, a las mas histericas, a las neuroticas, pero cuidabamos de nuestra comodidad y no teniamos tiempo, arrogantes nuestra idiosincrasia, nuestro entorno, era un desprecio que dejaba restos en las liricas, habiamos cagado en tantos labavos, desnudado nuestros genitales, buscando el aplauso, para acabar dilucidando lo uno en lo otro, o lo otro en cualquier sitio, el no-tao conocedores de entropias, y ya nos quedarian pocas eyaculaciones que eramos mas calvos, eramos lascivos y grotescos, eramos enfermos y enajenados, y sobre eso escribiamos para dar pena.

Otra pregunta del publico religioso sobre la moral aparece entre los tumbados: ¿Que si los que acaban de crecer, cuyo perfil religioso son los adioses, deben considerarse eticos o se ajustan a embriagueces prosaicas sin recibir el estricto de creyentes modernos? Cuando una persona acaba de crecer, estructuralmente se questiona su embriaguez, sobredimensiando sus etilismos, sin pensar que el adios de su religion es libre, y los tumbados se han mantenido creciendo en la ultima decada moralmente, pero los que fueran de la corporacion para la literartura y religion espanola no podrian estar alli por mentirosos, cobardes, e hipocritas y deberian abandonar su legado al cielo, esperanzandose. Cuando desde los ultimos anos, sucede que en las recientes toxicomanias se mantiene una discusion entre los tumbados y los que ejercen de cerdotes, irrisoriamente se duda apriori del realismo de las carnes morales manteniendo en vilo a toda la comunidad de creyentes barrocos para la praxis de una sensibilidad diferneciada contemporanea, espiritu que se ajuste tambien a inclusiones de terceros, ensonaciones ilustradas y los nuevos retos de los tumbados y sus colabodarores que se mantendrian cediendo toda su obra artistica a la industria por dinero y se mantendrian creciendo eticamente. De lo que se deduce que el fuego de las obras refulgiria todavia, y en las personas responderia a un ciclo estricto misitco-religioso que en los creyentes que se atrevan a aplaudir y colaborar en lo que puedan, en nuestros dias, tambien se deduciria la nueva navegacion y compania del publico familiarizado con el adios de la llama lirico-religiosa de los tumbados, y de lo no literario o espanol en su totalidad. ¿Pero entonces, se puede justificar en el ambito de los que crecen cierto maniqueismo de corporacion religiosa espanola? Desde corporacion se nos ha tratado como perros a los que creciamos, hemos paseado con la mirada perdida hablando solos sin que nos escuchen, no nos han financiado nunca nuestros proyectos literarios y morales, los tumbados hemos podido mantener nuestra carne artistica y moral gracias a colaboraciones extrinsecas, y podemos asegurar que esa institucion barroca autarquica que habla un lenguaje moral y etico alejado de la modernidad, de otro siglo, no responde al reto de los mas expertos lectores en literatura ni para la carne moderna, esquiva con las vanguardias nihilistas, con formas contradictorias en sus mathesis, ni para el desarrollo de los encuentros religiosos, refulge con el gesto radical artistico de un tumbado y uno que crece. Siempre nos hemos mantenido luchando por nuestros principios, pero le hemos metido fuego en lo que respecta a asociaciones y corporaciones no estudiantes activamente tampoco con nosotros, a todos sus documentos y archivos arrugados, y todavia estamos sufriendo las consecuencias de todo el ello, en recuperacion:

La cabeza estaba pesada pero electrica, articulaba solo los preambulos y los abandonaba, dejando el reflexionar solo con las formas y apariencias pero sin produccion de significados, dirigida a los sinsentidos o a razones que se estrellan constantemente consigo mismas, y que no tuvieran cabida, y aparecian contradicciones lejanamente; el sistema nervioso acelerado producia estupor y alergia en los otros hombres, los interlocutores, los evaluadores a los que no se ofrecia descanso; con ese comportamiento descontrolado que se representa con todos los miembros rigidos pero sin voz, condicionaba a los companeros y promovia los sadismos en el clima. Entre los otros, una expresion asi se torna demasiado fragil con uno mismo y en el ambiente, condenada a los conflictos, al rechazo o a la exclusion. Dejando la comunicacion sin letra, parecia un idealista, mirando a los demas con los ojos excesivamente abiertos, quedaba al margen pero en observacion, y abocaba en todos los controles que se dan comunmente por parte de los otros destrempados que mantenian sus precauciones, ante alguien perdido y descuidado que se mantiene solitario esperando su posibilidad de rehacerse con cualquier escusa, detectado como un hipocrita o un ladron que se escondiera. No podia aparentar cualquier cosa para disimular su embarazo y no podia dejar de producirse un caos, no podia entrar con cualquier matiz o critica constructiva porque aun no era capaz de razonar todo ello, ni siquiera las nimieces, como si por los neurotransmisores hubiera un exceso de informacion y el perspectivismo en las elecciones de los temas y motivos estuviera averiado, desunido en sus sintesis y solo manejara preambulos y no abstracciones, perspectiva, ni formas delimitadas, necesarias para construir, ayudar o manifestar sutilmente que no era peligroso, con todo ello, o fuera la locura su preocupacion y la de todos, y no amor o enamoramiento, un ataque desafortunado de un Eros. Por su mente se perfilaba la idea de acentuar los hechos y hacerse dano, lesionarse para llamar la atencion de los otros y que repararan en los hechos, o ser expulsado definitivamente, tal como poner la cabeza agachada entre sus manos o no esconder el temblar y golpear de sus piernas autistas, interrumpiendo la charla o para ser increpado, pero era abandonada y retomada constantemente dejando mas indecision en el proposito y acentuando su problema. Estaba muy acostumbrado a esa electricidad, como las piedras a los golpes, pero en sus embriagueces no era tan nociva, y hacia el efecto de estimulo. En este caso, la dopamina hacia de comunicador de diferente manera que en privado, que era capaz de explotar con euforia o con algun otro motivo constructivo, de caracter creador. Se realizaba a si mismo cotidianamente en ese estado, sin embargo, con otros parecia alguien que sufre de extraneces y disimula con los individualismos, siendo el nihilismo su causa, su diagnostico, y los sintomas sus efectos. Y que hacer con esas formas, se preguntaba, voraces de desenlaces pero sin fines en si mismas ya desde las construcciones de la naturaleza. No era la causa de su analisis, era la causa de su virtud para la resilencia.

20. ¿Las canciones que hemos escuchado juntos por la manana te han gustado? La musica tiene mas virtudes en sus connotaciones que la memoria, porque la ennbellece y nos impulsa hacia el dia con fuerza, como al pequeno dios a sus juegos. La letra que se desprende queda en nuestra imaginacion engrandecida, llama a un paisaje poetico, mas alla de su contenido griego, fundamentado por los locos, si fueran flores la imagen de lo representado, los tulipanes de un desayuno entre los que anhelan lo mismo, ennubolados con sus artistas preferidos, y ese fuera nuestro paradigma, de los que no estaban. Los mares enbravecidos, orilla de palmeras, con sus ecos descansan en nuestros atardeceres, y alli aparecen como lagunas, comercio de los sentidos por el que camina el espiritu, llama al hachis y rejuvenece, otra realidad. Sus opiaceos, tambien de los centros de rehabilitacion, y la luz de la manana ilumina los brillos de los objetos en nuestras pupilas, devuelve los versos a los enamorados que aguardan, devuelve una mirada nueva entre las letras y los porros compartidos, en sus despachos enmudecen con canciones, animadas en sus tiempos, caminan por sus risas, las palabras se encuentran con los payasos que encuentran a los jueces, sus enemigos, sin embargo con el alma de los que escuchan y destruyen. ¿Con que descansar ese gravitar melodico? Es una mariposa, ella es una mariposa que juega con los que aguantan su serenidad, sonrie cuando nos hemos equivocado, y encuentra versos cuando somos humanos, son musicas que se recuerdan en los fracasos, pasan por los tedios y nos animan a golpear, a reventar el mundo con nuestro hachis y sus equivocaiones. Amanece entre las plantas, intentar atrapar su color, aguantar su armonia, desprende el olor de la magia, nos alegra cuando aparece y nos saluda cada manana despreciando a los que no se han extenuado, grasa que aparece en los enfermos y los resentidos, legado por las sobras del anterior sistema, positivista, ciclo menstruante. E staban al margen y somos nosotros.

21. CARTA DE AMOR


Le poeme sur le soleil et le Reverie

La luz de ese manacer Amorre
con esos ser-vicios #, invitaria...
al logos entr-ando en el consumo animali, Y escociendo
las d-olorosas Etiquetas que espontaneamente:
EScuch aremos a los que ABLAN de lluvias/perdidas y Cosas
**Que No Intervienen** asta Pomerig-gio.
des de las Empresas Fundamentadas en Bancos sobre Gratuida-des,
-abrigos expresados extranjeros- Y: Nuestros Tra.Bajos
es curioso...

Que emanaran Directamente De esas cualidades meta
Fisicas GOTAS-HOMBRE: Lugar de conflicto, CUyos restos en las copas de VINO servido  h, 
Por los Bonitos y Chefs o: metodicos, y a de mas 
!!No HablaremostAM bien de esas montanas NO-ARTISTICAS
nos extraviaremos si, y es que a de mas esteban sirviendo los postres medievales con 1 amigo!!

"No es nuestro deseo LA REVOLUCION: pedimos perdon"
Hemos llegado a creer     aproximandonos a los AFRICanos
Hemos arruinado industrias ya
En las camas de unos amigos
Y hemos sido mas poetas que otros

Hasta que hemos comprendi   do  que el Di- Nero de cualquier bolsillo, a/penas
importaba, que pudieramos ser mas que esas, si nos lo proponemos, JUNTOS,
Que solo despues del reaggea creeremos a-de-mas en cosasprobadasporellosSin
Que E-manaran
Bilateralmente de el
hASTA nuestra gloriosa muerte
solidaria o compartida.

22.  Cuantas tardes, cuando me encontraba en soledad, me acordaba del cuchillo, y cuantos crepusculos incendiarios en las almas de los apasionados y cuanto amor en los cuadros desaparecidos, entonaron la melodia de la sonrisa, en la mirada del pordiosero, cuando sonreia sin sentido. Quien eramos nosotros, què diferencia habia entre derecha y izquierda, que calices tomaba su verdadero rostro, o si tenia sentido, hablando sin descansar en argentino.Enfilaba ya la moral en nuestra morada, por las gargantas humedas, cuando los viajeros y sus chaquetas pasajeras, inutilmente, promulgaban sus numeros en nuestros bolsillos, hasta que nos dimos cuenta que era la hora de gritar colericamente. Y con que pasion nos recibian los idiotas, que querian morirse sin entender nada, cuando no habian devenido. No habiamos leido ningun libro, podiamos vender enciclopedias libremente, eramos hombres de accion, ni siquiera sabiamos pronunciar nuestro nombre, solo sabiamos hacer los dibujitos de las letras y pasabamos de incognito (o por otros), las onomatopeyas llegaban a los timpanos temblorosos de escuchar, como el llanto de una criatura, que se escondiera, y los fragiles timpanos ya no repetieran nada, sordos porque aun no se entendia bien ni se podia probar, hasta que llegara algun beneficio o algun trozo de pan y alguien lo pidiera educadamente, y nosotros, los pordioseros, ayudabamos en lo que no podia ser, porque era nuestro hacer, de nuestra condicion de imbeciles, remunerado por ellos mismos, desde la depresion, y la obligacion de conversar.Solo habia que actuar con precaucion y una cierta cobardia incurable probada desde la gestacion, acompanados por las mujeres, putas, los chulos y las borrachas, y emitir millones de mensajes publicitarios (decir que la nueva medida de longitud es el Kilometro), y cuando amargamente, procedian las series de la tarde, aquellas en las que eramos tan felices comentando cosas que no existian o Dallas, la comunidad de vecinos que eramos los jefes, tomabamos el caliz de las garrafas de cerveza, y cuando ya la habian probado los preadolescentes, para hablar solo de nuestros problemas.Fue asi, como el mundo pudo comprender de una vez por todas, que habia que ordenar la coleccion de medallas inmerecidas en las estanterias amartilleandolas para el futuro, haciendo saltar todos los dedos y dejando los enchufes sin poner, y que ibamos a ser muy felices.Cuantas preguntas comprometidas empezaban a aparecer en la calle, donde ya se encontraban los ricos de espiritu, tirados en un charco de sangre, sin nosotros saber que es una pregunta y sonriendo disimuladamente, hasta que llegaban millones de novedades SMS, porque sabremiamos menos. Los recien nacidos tampoco querian hablar, y habia que golpearlos un poco como hacen los mejores medicos, hasta que se despoblaban las calles misteriosamente, y no tuviera nada que ver una cosa con la otra, empezabamos con los pastelillos en las panaderias de barrio, donde habia mucha mas seguridad, y cuando ya la gente de los pueblos, no querian perderse el ultimo capitulo de Falcon Crest, con mayusculas y la gran pasion con que mirabamos todos la pantalla, te ensonabas sin entender, ni acabar un frase.

23. La última mirada cariñosa que me dirigiste esta mañana desde tu cara ansiosa de libertad y denuncia, era como una hez de ángel que viniera de Dios tranquilo y mesurado para descansar libremente en la mariposa desentendida de bacterias e insultos pasivos o sensación de trance de espíritu libre desagraciado, y yo me retorcía de placer al encontrar tu demencia de ojos pardos ,como un puerco fiel y bondadoso que obedece a una esencia invisible para mejora y control solemne de la especie, cariñosa también., o cerdo juguetón, yo mismo: OBSCENO Y CON HAMBRE. ¿Puedes negarme un sueño porqué llega radiante y sucio? ¿Es que no percibes que en la muerte también hay vida? ,No lo creo, lo dudo, tu eres una luna encendida, tu eres un texto sagrado, una biblioteca, un pensamiento que se repite en el tiempo, asqueandonos de los demas. Deseé a un ser humano, otra persona, desconocido de percepciones, cagué con amor, fe y literatura al estilo pequeño minusculo, divisé la perfección caliente y esa eras tú, altanera y bella de privilegios, mujer que denuncia tragedias para acercar oasis tú, artista del papel y del afecto que iba paseando a un perrito más bello que el ser humano. Las estatuas renacían llenas de genitales erectos o jugosos y allí estaban tus senos suaves para reafirmarme la creencia y yo te tocaba para reafirmar la creencia prenatal y entonces entendía el mensaje y la creencia del espíritu santo reafirmado, que era también una creencia en el sexo del hombre porque todo son creencias, y Dios pasivo se ruborizaba de alimentos no masticados, para parsimonia y trueque entre los mencionados, para mirada en espejo de creencias y pensamientos, para creencias y semen del muchacho, para Dios y virgen del mundo. Que no hay que faltar el respeto ni insultar debidamente, que no hay que insultar al ser ni faltar al vecino lleno de guerras, aún a sabiendas de ser un perro cabrón y hay que amar a David y Abraham más que a la ciencia misma o amar a cualquier otro personaje de las sagradas escrituras acorde con la fuente revificadora de tu pecho blanco porque la ciencia es mierda sin sentido y amar a la Santísima Trinidad para comprender, si realmente hay amor de pasión y vicisitudes de arte y museo, si realmente hay un juego de orejas y encontronazos llenos de dogmas,

si realmente Dios lo agradece porque no hace falta, si realmente no pienso ni en mí ni en nada o el zen inconcluso.

¿Cómo cuestionar al mesías sin afeitar? ¿Cómo pensar que es uno mismo el que se equivoca? Te amo como a una virgen que se inmiscuye en mi, eres una mujer que nunca se esconde, que vende domingos frescos al burócrata de uno mismo y que su pasión no va exenta de paraíso, una mujer que cagó medicinas algún día, una mujer que viste de música y alegría radiante y fresca como la menta, pero que no se sabe ni cómo es ni cómo nació en mi, yo, que te tengo cada mañana, con hambre.

24.Hoy he salido al camino trabajando con ánimo de bocata y café Caliente, Y a cambio de mi trabajo oficioso, he comido mierda y he bebido orines, creyendo el amo señor dinero que era Lo que yo merecía por mi desajustado e inconstante trabajo delirante e inconluso, Pués todo es inconcluso en mi reflexión indefinida, Y en esta agonística de lo correcto y mesurado en la que yo siempre llego tarde Estoy yo abotargado de imbecilidad y pocos recursos Ante estas circunstancias del siglo y el dinero Y mis propiedades se me han caído por el desagüe Y están entre mierda y más mierda, ratas y seres descompuestos de imbecilidad Y bragas cagadas con benevolencia de fetichismo y minorías. Resumiendo: los calzoncillos son para que la mierda no caiga al suelo Y ensucie los adoquines de lo común.

Hoy he salido al camino y he enseñado mis poemas Y el primer hijo de puta que ha leído me ha escupido Y ha llamado a la policía, siendo la autoridad la que ha procedido a introducirme Los papeles por el ano cual si yo fuera el culpable del Anticristo y los imperialismos y Eran ellos los que leían y soltaban sus gases intestinales Y la gente miraba y creían que era yo y que mis versos del crimen tenían La humana culpa del cuesco y el hedor a basura y ser humano de ese Tan llamado mundo occidental que propaga su juego de evidencias Y manipulaciones de la moral y de aquello incontrolable que no existe Que mis poemas y tal y tal sin yo ser el héroe porque renuncié ya en la adolescencia.
Hoy he salido al camino y el miedo de la gente hablaba Un lenguaje que yo no entendía, sólo lograba entender el conjunto o la síntesis Del resultado de su trabajo comunicativo. Era un sí, toda su labor era un sí al dueno, No entendían de no, ellos habían acomodado sus fuerzas reactivas al sí y el no no existía En su conciencia porque su conciencia era el resultado del miedo, y el juez estaba para Asegurar la convivencia miedosa del total de los adeptos, que no podian ayudar y los rebeldes y atrevidos Debían estar entre forjadas e intratables rejas irrompibles y seguras Para que el atrevido reflexione y el también sienta el miedo. Hoy he salido al camino y he meado en la vía pública,delante de los juzgados.

25. No quedará nada de mi gesto. Sólo quedará el grito de lo que fenece igual que una mala viñeta de un comic.
Vestigios los míos que barrerá impetuosamente el aire y las voluptosidades y excesos, con la marca de la ciudad y los límites, con la marca de la música. No quedará obra ni persona ejemplificante. La fiesta terminará en el epitafio y su absurdo, sin complicidad literaria. La música de la caja será un verso derretido por el mal uso, y no quedará nada, solo rabia colectiva. El gesto llama al puro gesto. El gesto llamará al gesto. La gente verá que soy humanamente mediocre sin mirarse el ombligo, y riendo a carcajadas me despreciarán. Advertirán mi diferencia creada y hambre de estilo que deja de ser marioneta por momentos creativos y delirantes, pero sin aliento ni fuerza para reconocimiento y aceptación, y escupirán. El mundo quiere seres humanos pretenciosos y voraces hasta el ridículo. ¡Perros, más que perros! La gente no quiere problemas irresolubles ni teoremas de letras monstruosas. La gente no quiere mandíbulas desencajadas ni miradas de asco. La gente no quiere enigmas y preguntas vulnerables que hagan de espejo y sangre y fuego. La gente quiere productos tragables y no predicados animosos ni entusiastas. La gente no quiere balbuceos ni dudas, quieren respuestas pensadas por sí mismos como buenos ególatras que son. Quieren también paraísos de felicitaciones y lisonjerías merecidas, y eso es imposible. La mayoría de gente es ignorante y quiere lo imposible.La mayoría de gente cuando no sabe pisa, y pisa con odio. En cambio, yo hablo en primera persona. El pastor es sabio porque manipula. El pastor sabe como ganar, pero de mi propedéutica no sabe nada. No soy necesario. No aporto nada que ellos crean nuevo y mercantilizable en el tiempo y para el prestigio de la edición,manoseada, anacronica, e inutil. No soy necesariamente adecuado. El pastor es un perro.

Ellos creen que no tienen valor alguno ninguna de mis palabras premeditadas con alevosía. Ellos creen que no soy mediático ni sonado. Ellos saben que nadie me conoce y los que me conocen me odian Ellos creen que no bailaré su música tortuosa de ocios y sonrisas ebrias de idiotez. Ellos saben de sobras que no me he adaptado a sus inclemencias consumistas. Esos hijos de puta creen que no son válidas mis metáforas ni alegorias. Esos hijos de puta comen de lo estéril derramando sus cuerpos por entre las heces del mercado de disfraces y con ceniceros robados para cinicos. Eso hijos de puta creen que no tengo la cultura ni el pensar correcto, adaptado, coherente, que mi lenguaje es poco refinado y que hablo como el que sale del suburbio, entre nuboladas, y ya no tiene trompeta para entretener al remilgado público, porque se la ha pulido despidiendo aburrimiento y individualismo, No quedará nada. Esos hijos de puta no dejaran migaja ni para autodidactas borrachos de excentricidades, rarezas de la cultura y pensamiento sagaz y cínico. Esos perros voraces han vomitado ya los límites de sus propias representaciones y yo no estoy dentro. Esos no buscan, los van a buscar, y yo no pienso moverme. Yo estoy más loco que ellos y si rectifican y me compran, me vendo, pero esos hijos de puta no lo harán. Yo estoy más loco que ellos y mañana tal vez los bese en la frente y perdone sus agravios por unas monedas y una fiesta con bebida. Yo estoy más loco que ellos y no sé que es un pensamiento uniforme ni un libro con tapa. Yo estoy más loco que ellos y consecuentemente me he equivocado y me equivocaré siempre. Yo estoy más loco que ellos y no estoy sujeto por la cárcel de los fines cumplidos y sus lisonjerias.

Yo estoy más loco y cuando exclamo cerdo puedo retroceder y exclamar tortura, dispuesto a golpear, porque si no no se entenderia.Yo estoy llamado a ser un loco academico. El gesto llama al gesto.

Decido que mi alimento Sea el de la rata muerta. Que un alarido dura una Eternidad sacada de un Florero nupcial Porque una flor También es una lágrima De miedo al golpe de estado Y frugalidad del juez en la Piscina premeditada Como un arlequín naciente A oscuras. Por eso decido esto. Porque esto no es poesía ni apuesta. Porque esto es un nubarrón cristalino Como el ala de mosca Que entra por la nariz pura. Porque esto es un esquizofrenico justificado. Porque esto no es nada O descansar Nunca en el féretro O sí Haciendo el ridículo Con frases tales como: Como dijo Bataille O me cago en Dios. Decido que el papel que me queda Sea sucio y abyecto Sexualmente hablando Delirantemente hablando Inocentemente Que voy a estropear el sueno De un vikingo desnudo Ya que un árbol ha volado Mientras yo me fumaba Un porro de marihuana Perdiendolo todo Y gritando a los vecinos: ¡Anarquía! Paralítico mundano Es la esencia del walkitalki Decídete de una vez Si vas a luchar en calzoncillos Con la policia O vas a desperdiciar La máquina de afeitar eléctrica Y la comedia del pipi. Tienes que pensar Que tú también eres mudo Y que tiemblas Como la llama de una pistola En la boca de un niño. Hay que ver que triste esos Seres diagnosticados De enfermedades y síndromes Que no se conocen Y que no tienen hijos Porque no son responsables Y un niño se despierta por la noche Con el ruido del camión De la basura Y el presidente de estado o rey No quiere que pase esto Y que nadie se lamente Por el imperio y el cartelito En la puerta que dice: Mejor no pasar que estoy ocupado. Y yo pienso: Estará masturbándose. Hay que ver que triste esos Seres humanos Que duermen en cartones Y que no pueden permitirse Vinos de marca viejos Porque se tiran pedos Y les huele el aliento Ya que están en la calle Y no quieren prostituirse Porque les entra asco Y calores vientos fríos De reticencias y ademanes decadentes Y un disfrazado orgullo consecuente En el camino a la iglesia Como otras veces yo Y otros enfermos

Hablando en serio Exasperandome Vosotros habláis como el que Lo sabe todo o sabe algo Y yo estoy aquí temblando Sin derecho a la vida Y cenando arroz a la cubana Con cubertería de plástico ¿Puedes argumentar con un pincel Como hago yo, desde Mi bragueta profunda, la sintaxis Del autobús en la madrugada Que va todo lleno haciendo ruido e incordiando al fuerte? Eres un necio soberbio y un jeta carnicero Porque tienes dinero en abundancia Y yo no lo tengo. Nunca podré perdonarte tu comodidad Ni que yo no quepa en la bañera Y tú te duches con agua fría Para hacerte el valiente Y justificar tus excesos. Tristes valientes Tristes presos cínicos y audaces Triste sistema normalizante Y absurdo como un perfume mal oliente Triste vida de la moralidad del almendro Tristes direcciones  Tristes penurias del que denuncia a sus enemigos Triste alegría idiota Triste individualismo Alegre silencio Me cago

26. FRATERNIDAD: Pasaban las armonias con los amigos, compartiamos la salud y las inyecciones, desde ninos, retumbando por las azoteas nuestros gritos, eramos jovenes y nos expulsaban de los locales, no nos soportabamos, riendo los pinchazos y las novedades en medicina. Como si la clave de nuestra partitura solipsista fuera tambien la euforia de estar excitado con las sondas, gritando mas que los otros en los partidos de futbol y bailando contranaturas enyesados. Nadie soportaba a los otros aficionados al dolor, las vacunas se inyectaban en el trasero y podiamos celebrar las fotografias y recuerdos que recogian las mujeres entre la sangria, nuestros retratos de angustia, porque habiamos crecido como pacientes. Los heteros estaban mas felices que los homos, pero los heteros habian condenado a los homos y llevaban mucho mas tratamiento, fuera un dolor insoportable, torturas del Humanismo ya que las familias eran de tres enfermos minimo y diferentes. En los barrios de los enfermos homos se respiraba una tortura insoportable que era necesaria ya que hacian buena caja y era para medicinas. E ibamos construyendo el pesar de la naturaleza y su fallecer, alimentandonos de mentiras estropeabamos a los sanos y nunca pudieron sobrevivir las flores, nos poniamos muy nerviosos uno con otro, jugando en las transfusiones a ser mas feliz y a hacer el Buda. Pasaban los pajarillos y los mirabamos como expertos, pero siempre tenia que haber algun amputado terminal insoportable que amargara los desayunos y en el Hospital pasabamos entre las sillas de ruedas para ir a hacer una queja si iba a ser menos grave nuestra estancia para torturar a los demas, casi por nada . Expropiabamos a los sangrantes para nuestras religiones absurdas y pensabamos de la amistad que eran obligaciones metafisicas y ibamos ya felices a buscar las recetas hablando mal de los otros. Queriamos hablar de la verdad y del ser, y lo habiamos adulterado con bicarbonato, ya que eramos todos muy amigos y sobraba los fines de semana cuando se cortaba la cocaina, despues de los entierros. Eramos cobardes y viviamos Hospitalizados. 

Habiamos recibido duros golpes. Ya de ninos nos habian golpeado. Habiamos sido buenos y nos habian agredido. Sabiamos defendernos si estabamos bien aconsejados, en los excesos y abusos pero normalmente se tomaban las medidas y tallas y llegaban los palos. Deciamos que bebiamos para olvidar pero queriamos ser mas fuertes con el vino y que no nos golpearan, pareciendo algo que no existiera. Eramos pensativos con el alcohol y nos hacia mas arrogantes, pero llevabamos el numero de la policia apuntado en la agenda, argumentando matrimonios, derecho a la paz sin golpes, aunque fueramos groseros por el recuerdo de los punetazos. Queriamos luchar por nuestros hogares absteniendonos en los conflictos y teniamos bastante con lo que habiamos peleado y perdido dando lastima y verguenza, ya desde la infancia. No queriamos que nos humillaran delante de nuestras mujeres porque ya habiamos hecho bastante el ridiculo y nos haciamos el viejo y el responsable, como si hubiera que tener conmiseracion. Era personalidad, y era persona ya golpeada. Eramos hombres asustados que haciamos repaso a las ofertas en deporte. Sabiamos disimular con las chicas y decir que eramos vencedores de algo, escondiendo que eramos cobardes y mentirosos, como si tuvieramos fuerza siendo simpatia forzada para no recibir mas. Ilustrabamos a los demas en violencia como expertos en recibir pero se perdian o se extrabiaban con la falsedad a que obliga la tv, y habian empeorado con los consejos llevabando mas marcas, eramos debiles de espiritu y los demas que tambien habian recibido eran mas agresivos cuando aun estabamos convalescientes, pues no tenian nada que perder aficionados a golpear cuerpos cordiales y miedosos, y por eso los agasajabamos. Habiamos recibido tanto y eramos indefensos con problemas familiares, daba angustia vernos, asco, y las conversaciones se hacian muy largas con un payaso o una cotorra, una persona ya agredida. Queriamos que nos trataran mejor en los Hospitales pero sonabamos delicias en las comisarias de policia, habiamos ordenado los documentos y clamabamos justicia ensenando nuestras cicatrices y derrotas. Nos habiamos acostumbrado a sonreir a las enfermeras por ser buenos y asi nos trataban como ninos mimados que han fracasado sin remision, idiotas eventuales que querian sobrevivir como el que tiene aun algo que hacer con sus fracasos. Habiamos ensenado nuestras lagrimas, pero en ese estado penoso nos preguntaban por el dinero y alguno no sabia que responder, y regalandolo, eramos embarazados, eramos asquerosos, nos encontrabamos mal, y ya mejorabamos razonando madres, collares de perro y familias. Recorriamos el mismo yugo todos, el de los hipocritas.

27. Un fracasado incordia dia y noche mostrando su obra, aclarandola con el pene, no puede dejar de pensar en ese instante sonado en que los demas lo reconocen y abren sorprendidos la boca un poco mas de lo normal, circulando su poesia. Es un autor que no ha gustado nada a priori, sin embargo el cree que es cuestion de tiempo, que su obra artistica tiene merito, llena de vicios y contenidos artisticos, filosoficos que tienen peso en si mismos, repasando cada error constantemente, aranando cada simbolo, cada representacion, para ensenarla el infeliz. Es un fracasado que no ha entendido la industria contemporanea, a veces produce algo que a los demas puede parecer interesante, bonito, alegre, vitalismos liricos , para destrozarlo con los dientes, pero no va mas alla de eso, y va ensenando toda su angustia de papeles y pinturas, para que lo escuchen, sin gustar realmente, esperando de los demas la inclusion meritoria en su gusto, en el poco juicio residual de un tipo de sociedad economica, incrustarse en su privacidad y individualismo voraz, siendo un fracasado enfermo que suele nombrar mas de la normal lo oscuro, lo decrepito de la existencia, lo abominable con colores alegres, con vaginas, ilustrando la percepcion del ente enfermo en su totalidad, esperando un reconocimiento y el sentido de su tiempo perdido. Es un enfermo de la literatura, cansado de si mismo, y el arte. Es a priori un autor fustrado y sucio, un autor que no es capaz de dar la pincelada a una obra desgastada ya en el inicio, convencional en la agresividad y pusilanime fundamentando su malestar, y que no es capaz de provocar poeticamente en los demas nada mas bello que la simple empatia, ponerse en el lugar de sus fracasos. Tiene algunos cuadros que pueden pasar como una obra de arte especial, sin embargo la tecnica no es una tecnica virtuosa capaz de gustar de cualquier modo, son obras expresionistas que sintetizan en el cuadro diversos estados de malestar e incongruencias, al ser la obra de un artista enfermo, y no suele ser atractivo nada mas que para el. Su literatura suele ir contenida en un marco referencial denigrante y automatizado, donde dificilmente se es capaz de entrever un autor virtuoso, esos automatismos que van siempre de la mano de la supersticion. Un fracasado intelectualmente incoherente en cada representacion, carente de profundidad, al que se le presupone una obra que iria llena de correcciones y falta de autor. Una obra fundamentada filosoficamente en la multiplicidad de dolores, en la multiplicidad de muertes, en la diversidad de elecciones de malestar, cuyo primer escalon es el nihilismo, para transitar vitalmente por los fracasos hasta la muerte o su decadencia. Llena de lugares comunes de contradiccion, dialecticas que se reafirman en lo superficial o en la desesperacion. Cuerpos mal referidos y primariamente mal nutridos sin posibilidad intelectual de ser por ellos mismos, automatismos que refleja la falta de ser, donde se le reconoce la imposibilidad de ser autor a un fracasado, a un enfermo solipsista, alineado.

27. Hemos anotado en nuestras computadoras direcciones moleculares que refulgen al fuego de los crepusculos, camino de la pirita no queda nada, y hemos anunciado la ciencia de las canciones bailando mal. Protestamos porque no hay bastante comida y los satelites no pueden hacer nada. Ideologias fundamentadas en ellas, politicas de profesion que recuerdan a los caidos solitarios, los billetes perdidos: Deidades griegas y reyes franceses, anonimos. El imperio capitalista insuficiente no es capaz de monementualizarnos desde el euro, asumiendo los delirios de otros estados de derecho que nunca han existido ni pudieran ser productivos. ¿Las compras de la ciencia moderna irracionalista, antisemita y aristocratica, son el devenir de la Historia y del Vitalismo? Esas piramides mal escritas, esos recuerdos falseados, y esos colores en las mejillas, todas esas conversaciones y el alcohol. Cuando un proton le dice al otro: No te acerques a mis celulas, y esas celulas han recorrido el mismo yugo de los pensamientos y las fantasias, y se preguntan los etruscos: ¿Por que desperdiciar todo este dinero? Alcibiades se alza en los suenos de las mujeres, creyendo que van a ver beneficios, y eran muertos. Cuando todo el mundo ha consensuado la vida economica, el credito, y el trabajo, dando safiri. Y esas celulas cargados los ribosomas en sus combinaciones catastroficas, buitres, putas y borrachos que hay que ayudar desde el Humanismo, preguntadonos, ¿De una patada en la cabeza? Diamantes extraviados, mendigos. La luna refleja. Pero el problema cientifico es que luna no es luna, es lna, no contiene la a, seria La lna refleja, y al estar mal escrito con las reglas de ortografia es La na refleja y entonces tiene sentido, negar los simbolos por su propio significado y en sus causas desde el euro. Hemos viajado con los aviones, y al llegar a un punto de la geografia nuestras naturalezas gloriosas, hemos fallecido todos, hemos tomado nota, mas alla de ese punto no hay nada. En el otro tampoco, porque tambien nos han matado, vamos dando vueltas con el avion, las formas fisicas nos amenazan, y el universo mantiene esas formas, fuerzas naturales monstruosas que matan la vida, metales. Hemos acordado redondez y no hacer nada mas y consumir todo eso. Y en eso consistia la ciencia moderna, hasta que nos hemos dado cuenta que era momento de consumir mucho mas y darle la categoria aristocratica para negar los significantes, representantes, y poder producir los significados gloriosos desde el consumo arbitrariamente. Le han metido fuego a todo y no cuentan con nosotros. Hipolito vuelve a su casa, percibe que la vida en la forma de su madre lo ama. Hipolito es joven, ha solucionado sus conflictos, conoce a su padre, conoce a la corte. Y se pregunta: ¿Porque no meterle fuego a todos estos, y tomar la direccion de la vida, que es mi destino? Al final la tragedia de Hipolito, es la asuncion, de todos esos cretinos muertos y el amor de su madre. Pero ¿que sucede en un vaso de agua? ¿Que se sucede en el eter? ¿Cuales son los comportamientos celulares? ¿El imbecil de Edipo? El amor es para los que se aman, y el resto sobran. Y es por eso, que no cuentan con nosotros, al errar en la primera percepcion.

28.Desgraciadamente a cada momento cambio. Cuando estoy a punto de conocer algún aspecto De mi estupido carácter, va el desagradecido y cambia, Sin yo poder atraparlo, como una enciclopedia de Semánticas reciclables o un biberón de hachís. Yo soy un aviador de melocotones, Las peras de mi amada me guían en Mi lucha por la libertad y el plátano. Siento no poder dar más explicaciones que enamoren Sobre este lenguaje cabalístico. Llamadme a la hora de silbar Por todos. Soltaré alguna lágrima para que me justifiquéis, Y luego, a solas, escondido con algún amigo Os criticaré. Desinteresadamente Lucho por las clases vulneradas, ojerosas, inclementes Ofreciendo mi discurso de merienda y protagonismo. Enfermos, drogadictos, personas víctimas De las inclemencias del sistema, siendo yo mismo Uno de ellos, de los que han tenido que agachar la cabeza, Personas deficientes de provisiones y bragas en su lucha por el platano. Yo sé por dónde van, sé quienes son, yo soy un medium Y ellos me temen y al mismo tiempo me aman, más de una vez me han denostado abyectamente  A solas, Cantando alguna cancion en mi contra y haciendo el imbecil. Sin embargo a ti Vuelvo a decirte que no enciendas fuegos, Que no me persigas coño, Que no quiero mujeres, quiero sentir y razonar exagerando flujos Sin pretensión moralizante en su circuito, Disimulando. Yo cuelgo Experimentos de laboratorio Y los degüello con rabia, Siempre después de cuidarlos. Lárgate, te lo ruego. El color de las heces es como la noche, Y el sentir es fuerte, una cerveza negra. Tú tienes todos los números Para depender del sistema En cada uno de tus movimientos caducos como los míos. Lárgate cuando puedas. Las premisas: “conócete a ti mismo”, o la incomprensible "inquietud por sí" (el producto resultante de la relación entre verdad y subjetividad), Tal vez Foucault tiene razon. En un mundo lleno, tu y yo somos los enfermos, y en lo ente estan las virtudes. Sólo así. Lárgate cuando puedas.

Me acuerdo a cada momento de lo imbécil que soy, Como voy explicando mis miserias a cualquiera Para que me interpreten con malicia. Yo no soy imbécil, porque me doy cuenta, Soy un barreño de mierda puesto en medio de la plaza Para que los que razonan escupan al pasar Me acuerdo de la moto aquella que tenía. Mejor que me hubiera matado en un accidente de tráfico. Pero no. Otros sí se mataron. Muerte, muerte, muerte. Ahora estoy aquí y aún me queda ver a mucha gente morir. Y no me hace gracia, pero me río, me burlo, como cagar en el lavabo con una sonrisa imbecil. Me acuerdo del trabajo de imbécil que soporto, de los insultos recibidos, De la gente que me cae bien pero no me saludan porque me tienen miedo. Y me río, no me hace gracia, pero me río. Me acuerdo de la génesis de desaveniencias sucedidas que yo interpreto mal, Del asco de la carne de las enfermas, Como voy explicando mis miserias a cualquiera Para que me interpreten con malicia. Mi familia, yo entiendo ya de muertes y fracasos, de ratas de laboratorio, decadencia, Pues hay una larga tradición de fracasados en todas las familias, Y me burlo, porque soy un cinico. Yo soy una flauta sin nombre, que propaga su melodía pero que puede llegar A molestar y ofender, como el desnudo de un exhibicionista musico .Pero no soy yo el que piensa. Es la tradición cultural que se propaga y se manifiesta en este texto lúgubre. Me acuerdo. Me acuerdo porque soy un ciudadano raro que grita condiciones para convencer a los afeminados que estan en el poder, Porque ya he cagado. Asesinando el propio miedo y angustia por las respuestas, quedan otros problemas, para cobrar las subvenciones y yo grito, Insulto, Agredo, Me pongo pesado. Me retuerzo de melancolía y de lágrimas que no brotan, porque soy un mierda, porque no quiero trabajar. Mejor que me atropelle un autocar o que me caiga a la vía del tren. De cómo voy explicando miserias Y la gente se incomoda Se asustan y se aburren. Ellos quieren fiesta, más fiesta, todo fiesta. Pero yo estoy triste de mí mismo, Pues apenas puedo soportarme Me acuerdo del fontanero que parecía supiera hacer algo. Me acuerdo del taxista que conducía, De la panadera, de mí mismo haciendo mi jornada absurda sirviendo comida. Parece que me hubieran dado por culo. O que me hubiera comido un pastel de mierda. Mejor reviente de neurolépticos. Que vomite palabras ofensivas, Pues todo yo soy ofensivo, Pues meo varias veces al día, reseñando mi camino. No me soporto.

29.Es tarde para hablar del tedio, es pronto para hablar de lo recóndito. Mi humildad desaparece cuando pasa el límite necesario de mi cotidiana introspección. Piensa en mí como sueles pensar en el absurdo, o en el sinsentido, y así, es posible que a menudo mi personalidad indiferenciada de taverna pase continuamente de lo cruel a lo lírico, y de lo lírico a lo real, quedando preso en el discurso, ya todos cómodos. Azul, verde y amarillo no son los colores primarios.

Si muevo figuraciones, y doy vueltas de enfermo cansado en el circuito de lo abrumador y molesto, es porque no soy capaz de abordar lo incomunicable ni tan siquiera un momento, y sufro, lamentándome, quejándome, vomitando pretextos de reflexiones inútiles, abarco ciertas deficiencias y las miro con lupa, se revuelven en mi cabeza y explotan sin control, en la deliberación, en la expresión absurda del más absoluto de los vacíos. Si las verdades relinchan, el llanto hiede.

Cuando aludes a mí, visitante asiduo de los margenes, de todo lo que conlleve vulgaridad y malos modos, sospecho que lo haces simplemente como un juego, una manera de ponerte un eslabón por encima y así poder ser admirada por el imbécil y adquirir por instantes una posesión más, Hiede, y esta diversión de tío vivo es un todo absoluto que no desaparece de nuestro entorno en ningunas circunstancias. Pero he querido mirarte, he querido hablar. ¿Cuánto tiempo he permanecido callado lleno de abismos? ¿Cuánto no he sido más que un espejo en el que se refleja la codicia de un paisaje muerto? La patología despierta inclinaciones demagógicas. No me agrada saber de la superficialidad de nuestras pretensiones. No me agrada saber que somos seres humanos, limpios y vestidos, dispuestos a la benevolencia y sonrisa sin más. Dañinos, locuaces, dañinos, locuaces. Prefiero pensar en nosotros como en un zoológico abandonado donde los animales, ya libres, quebrados los barrotes correctivos, deambulan a sus anchas en el centro de la ciudad, en medio del peligro, y pensando así subyace la voluptuosidad íntima en este círculo abstracto que es la vida. Patológico hiede. Podríamos haber sido altruistas que creen en la palabra, la palabra que define, la palabra que libera, pero no, descansábamos juntos nuestras tímidas preocupaciones, en la cama, sin dormir, escuchaba con paciencia el ritmo de tu respiración y puse mi cabeza en tu cuello para oír mejor la pulsión de tus enervadas venas de vida y regocijarme en la más absoluta oscuridad,

sin el menor ruido tergiversador. Callé. Si las verdades relinchan, el llanto hiede.

Fue un momento volátil como el viento y que no sugiere nada concreto y estable, como mi vida, como ciertos recovecos de mi mente. Y es así como me identifico en ti.

Pocas veces miro al sol a la cara,

ciertas tardes, ciertas noches, , recurro a los crepusculos, como el peregrino en ayunas que busca un signo evidente que pueda ofrecer algún tipo de arbitrariedad metafisica a su existencia estática, a su paralisis, y de este resquicio de romanticismo idealista surge mi dependencia de ti, mis extrapolaciones, azul, verde y amarillo no son los colores primarios. Y es así como me identifico en ti. Balbuceo. Lloro ridiculez en lo abierto, lloro trastornos, lloro música indefinida, sin notas, y no digo nada, se me va,

se me escapa el tiempo infinito, suficiente para justificarme, necesito un cerebro lúcido y la retrospectiva pertinente, necesito cumplidos, eternos, oníricos, muestras de agradecimiento, hasta la saciedad absoluta, circular, gravitatoria.

Tengo la imagen de tus ojos inquietantes clavada como una tarde conmovida en la memoria del niño próvido, y hay una sombra de ti en el aire viciado de tabaco, contaminado, enfermo, como un velo que no deja ver claro. ¿Quién tiene ojos grandes para poder abarcarlo todo?. Mi vida es una laguna aceitosa donde ningún objetivo estático, inquebrantable, llega a su fin, donde la comedia no hace reír, donde la esencia queda diluida entre el estiércol, donde el sereno cansado, obsoleto, no descansa nunca, entre los cerrojos. Y no pregunto quien soy, no pregunto, solo sé que abro los ojos todos los días, desayuno, tomo baños de agua caliente. Estoy obcecado, estoy delirante, sin rebelarme, resignado, triste, asustado, asustado de lo artificial que para mí supone la totalidad de mi contacto con la realidad, recelado de creerme solo en el laberinto que es la feria del camino quebrado, desde la adicción engañosa, triste, melodramática, llorona. Sí, balbuceo. Es la función lacrimosa del ascensor que baja pero no sube y sigue bajando después de terminada la gran obra, a los subterráneos, al subsuelo,

donde ya nadie llega. Estoy en la plaza de la intromisión paralizante, me he entrometido y no puedo ofrecer nada para compartir en el último momento,

en el momento crucial, de la suciedad, de la química, de la medicina. Estoy para pasar, pasar mudo sin poder replicarle a la puerta cerrada herméticamente que para mí suponen los demás. No sé que significa una apreciación ilimitada de las virtudes de los demás. Balbuceo. Lloro y no digo nada claro. ¿Quién tiene ojos grandes para poder abarcarlo todo?.

Estirado en el suelo, no sé que hablo. La contradicción es el cambio plácido para el que no está absolutamente solo. Para el que está solo, nada más que confusión y desesperanza. Yo pregunto: ¿Es que reciclas quimeras y las guardas junto a tus lágrimas de paisaje imaginado?.¿O desnudas avatares y los conviertes en dueños de sí mismos?. Pregunto: ¿hay alguien sobre la faz de la tierra que no se encuentre desamparado en este vómito de desavenencias?. ¿Hay alguien que llore encima del púlpito?. Nada está relacionado, nada, ni tú, ni yo, y mi más profunda obcecación me hace lamentar de la palabra falsa, pero hablo, hablo, digo que el dolor se pasea entre zapatos ávidos de llegar a tiempo, zapatos nuevos que se destiñen al cruce de tus ojos oscuros, indescriptibles, iluminando, muriendo, desesperando, cayendo, bajando, cercenando, discerniendo. Miro hacia atrás y me veo sentado solo en un vagón de metro buscando destensiones patológicas desde un tipo de tristeza extraña. Vuelvo y oigo música cerrada por doquier de aislamiento indefinido, y no estás tú, no estás allí,

afortunadamente, y miro ahora con la mandíbula relajada y veo a otro agonizando encontrando indiferencia alrededor del refugio, y pienso, y frío. Los veo llorando a todos, y ando sin rumbo por calles desencantadas de su propia belleza, pero no puedo hablar, no puedo, los veo postrados de solvencia aparente, indeterminada, pero válida en el dominio matemático insuficiente y relativo. Me veo a mí mismo desesperando del detalle modificado eternamente. Estamos en silencio. La casa es muy bonita, la comida muy buena, el círculo, la forma. No sé que hablo. ¿Es que reciclas quimeras y las guardas junto a tus lágrimas de paisaje imaginado?.¿O desnudas avatares y los conviertes en dueños de sí mismos?. Nada esta relacionado.

30.¿Reconoces como yo reconozco en los ojos de los enfermos, el malestar que produce el encontrarse de dos cuerpos desnudos? ¿O acaso crees que dos cuerpos desnudos se encuentran en la euforia, de estar ya enfermos? ¿O acaso dos cuerpos donde ya laten sus pulsiones de muerte se encuentran y negocian sus desdichas? ¿O es que un cuerpo le dice al otro: hay que mejorar, porque ya es un convaleciente? Es un cuerpo latente por entre las miradas mas astutas, donde se respira un profundo desprecio, ¿lenguas que se autoproclaman insipidamente, enfermos? ¿Y esos maltratadores de la desnudez encuentran sus economias?, Limpian la plusvalia del valor de la desnudez, y encuentran su desprecio esas malaslenguas por un gesto desafortunado. ¿Acaso hay que poner atencion en le replica de los resentidos? Los enfermos que somos, extraviados, hemos llamado a nuestros intereses por sobrevivir, no tenemos discurso coherente ni palabras de consuelo, vamos desnudos enseñando nuestras heridas, simplemente para cobrar las subvenciones. ¿O es que ese cobrar las subvenciones encierra una economia mas profunda, donde por el hecho de ser enfermo y desnudo, se argumentaria tu irrevocable decadencia desde la infancia y se renegociaria tu economia? Eran dos enfermos que compartian sus desdichas en una cama,¿por que darle una categoria social de enfermo a alguien que quiere vivir? Ya desde la infancia lo ente en su multiplicidad sanitaria se encuentra entre la salud y la enfermedad siendo notorio el disfortunio de la vejez y la decadencia, en cada palabra pronunciada y en cada gesto malafortunado, se construirian las cadenas de dna, donde se atribuiria a los cuerpos desnudos enloquecidos el nominativo de enfermos, decadentes en su camino a la muerte, por eso los niños aun mantendrian la apariencia de salud, siendo los unicos, y su cuerpo no habria enloquecido, siendo ellos los que no cobrarian subvencion, que es nuestra realidad socio-economica y los cuerpos desnudos podrian descansar.

Con la ayuda de la psicologia, una posible deconstruccion fuera que para devenir por encima del ultimo hombre, un primer paso fuera restituir al ser, entre el ser-con-virtudes, y el ser-enfermo, para devenir Yo unico en el camino del ser y su dialectica entre la salud y lo decadente, en nuestro integrarnos enfermos. De lo que se deduce que para devenir por encima del ultimo hombre, en lo ente, queda integrado el enfermo-superado en su tiempo que expresa virtud-unica (del enfermo), en lo ente-virtuoso. El ser construye-su-dios, pero construye-su-enfermedad. Por eso los cristianos mas ortodoxos se hacen con el camino platonico para encontrar su doctrina en lo suprasensible,en Dios y estrictamente ensuciando el inicio del neoplatonismo romano (categorico), asumiendo la cruz para llegar a el, a dios, poniendo el ideal suprasensible en una metafisica futura, y apropiandose de la diferencia sensible de los creyentes, una sobrecodificacion en un continuo recoger enfermos. Aqui lo suprasensible nietzscheano es Tu virtud, para recoger hombres mas alla de si mismos, mas alla de su enfermo superado, integrando enfermos en Lo ente (en-su-obra) para devenir hombre- virtuoso que ha superado su enfermo.

La autoayuda o la divulgacion, el epicureismo moderno, toda la psicologia y sus psicoterapias, y todo el resto de la psicologia analitica, nos encomiendan a Construir-tu-enfermedad, situarse por encima de ella en el estado de resuelto-curado, en la salud. Y para devenir por encima del ultimo hombre (unica virtud), categorizar nuestra enfermedad-virtuosa mas-alla-de-si en su decadencia y en su cadencia grotesca, construyendo activamente lo ente por encima de todos  (estar como dios-cadencia), tambien de nuestro ser enfermos cotidiano, para superar lo ente-enfermo y ser virtuosos, verdad-unica (estar-dios). ¿Queremos superar lo ente- enfermo en su parcialidad para devenir dioses? ¿Construir el enfermo que somos?. ¿Mirarnos al espejo para decir: No soy un enfermo?.

Para construir el devenir-ser-razonable, la razon moderna fundamenta metafisicamente al hombre en sus ultimas-virtudes (que le son propias) y el enfermo, recauda una filogenesis estructural del ser (Yo virtuoso), desde el nihilismo, y encomienda a una etnografia del ser que dibuja la enfermedad separada de la virtud (Yo superado), analizando y resolviendo graficamente en su devenir profesional, el saber (Yo unico-verdadero). Es el enfermo quien ha trabajado identificandose. Con el metodo hipotetico-deductivo y la actividad diaria, el ser se reconstruye en sus virtudes (parcialmente-enfermo) y en su estar-ennfermo activamente mira al ser y mira a lo ente para apropiar-superar dialecticamente al monstruo, deducimos que para devenir por-encima-del-ultimo-hombre (superhombre), fuera solo si hubieramos integrado en el proceso hipotetico-deductivo-cotidiano nuestra enfermedad activa, y a parte del proceso restituyente se encomendaria A-construir-tu-enfermedad, y superarla, fuera indispensable para cualquier deduccion (Dialectica cotidiana-Anular enfermo). Con el modelo macroanalitico filosofico (Fundamentar-Estructurar-enfermo), ¿podriamos asegurar que somos enfermos, y una de sus funciones fuera Construir-tu-enfermedad en el tiempo para estar-dios? ¿Estaria dispuesta nuestra Voluntad de poder, a Construir-al-enfermo?

32.

Un animal gregario se pasea tambaleandose por entre los vasos

sanguineos que descansan en el suelo

alza la cabeza y exclama:

¡Se esclarece la noche entre la luz de la luna y estos muertos incapaces!

¿Cuantos dias, has estado esperando este desprecio embriagador ante esta imagen sublime, que te lleva a sonreir? ¿Que tormenta han evitado ya?

¿La noche llega a creer acaso, o el resplandor del cielo, que esos cadaveres les pertenecen, o los rechazan, como los repudia la vida mas alla de si misma?

Y esos fantasmas crepusculares enseñaban sus heridas como si hubiera conmiseracion

con un muerto en su nacimiento,

y hablaban de asesinar a la vida, para volver a reproducirla en un vaso de vino,

como si no fuera mas hermosa su propia sangre.

¿De donde procede hoy esa brisa que hace tambalear sus cabellos muertos por entre los asfaltos?

Le pertenece al ser que ha podido con su ultimo dolor,

que es capaz de transfigurarse para ordenar los ciclos

y a quien le corresponde vida o muerte,

le pertenece a las mujeres que se enorgullecen de pasar por encima de los muertos

y pisotear su sangre cobarde celebrandolo,

le pertenece a una nina inocente que juega con el sol mientras los cipreses

agitan sus hojas sin hacer apenas ruido para no despertarla.

Cuando los muertos te miran despues de haber sido derrotados,

¿Donde estaran las risas y las quejas de esos caprichosos?

Cuando pasaban por entre las mujeres menospreciandolas

¿Recordaran ahora tus ojos y tus amenazas que iban a cumplirse como un credo al caer de los crepusculos?

¡Que hermosos esos agujeros que muestran las frentes!

¡Que tranquilidad, y que ademanes mas placidos en el adormecido, frio y tieso!

33. Es el primer movimiento de la sinfonía 7 in C mayor op.60 "allegretto" de Shostakovich constructivismo?
En "Capitalismo y esquizofrenia" Deleuze nos habla del ritornello, esta melodía vagabunda que nos acompaña en el bosque donde un niño se ha perdido.

Aquí en este allegretto se produce al niño, el ser aparece como ser en un papel escrito, se manifiesta como una nueva fuerza que se diferencia cualitativamente, y emotivamente va construyendo sin saberlo cuando nace, entre trompetas solemnes, esta melodía que se repite como una semilla indestructible, propia de la naturaleza, de lo que vive, de lo que se sustrae a cualquier tipo de razón y de medida, a cualquier tipo de analogía con el externo, lleno de voluntad, fuera de la modernidad .. . y entre discursos va generando notas musicales que se mezclan con el obsesivo en un crescendo musical más allá del modelo productivo, de cualquier sistema económico, de cualquier palabra resolutoria, de cualquier inmunitas filosófica, inconmensurablemente con el ímpetu de lo vivo, y generando un caos del espíritu que se desdice, que renace pero que crece y crece en el énfasis de lo que se siente, con un solo sentido, irrepetible a su tiempo.

En un primer momento todo parece majestuoso, arquitectónico, solemne, el momento en que emerge una nueva vida, la felicidad propia del que comienza una nueva actividad, una nueva promesa, un regalo inescrutable, propio de trompetas y de impetuosos guiñoles, ruidos y aplausos , Brouillard de la felicidad, compartida con otras mujeres, casi no se percibe cierta amargura y desproporción, donde hay un silencio, hay algo que interrumpe, el choque con la dificultad, el mundo, los demás, la imbecil · dad propia del ser humano, la música se entristece, baja el volumen de la acción, ya no se vive el evento, todo parece melancólico, aparece la pregunta por Dios, por el mundo, por la política, por el social, desde la insignificancia de la nada, con la voz baja del no-tao, se prolonga sin destino, afectando, otorgando, viviendo como un realismo lo que se otorga, el crédito que permite vivir, hasta que ex nihilo empiezan estas pocas notas musicales de la naturaleza que no pararán de repetirse, adquiridas, casi imperceptiblemente, desde el anonimato, pero con la referencia del dado, suavemente, dulcemente, con voz de niña, porque nunca terminan, nunca acabarían, es algo que lleva la vida, mezclándose con otras vigores otros ruidos, yendo a más y más con el orden del vivo, de lo que pretende ir hacia algo, fenómeno del ser, o una gran guerra, sonoridades que van cambiando en un crescendo alterado, con una sonrisa, con un Verbo, de esas pocas notas pero con la preocupación de lo que se complica, una música que se une a la melodía acaecida, mendigo del pleno, que se pierde en el caos, el desorden del dramático de la existencia, única y exclusivamente en el sensible, durante mucho tiempo, con más ímpetu, sonriente indefiniblement, sorprendiéndonos una y otra vez, previniendo el dado pero sin saber lo que se dará, el mundo y tú, tu construcción propia del sensible, sin saber si mejora el dado o no pero imponiendo, ensanchando, donde termina cualquier tipo de razón, panderetas, violonchelos, pechos, ruidos, pero esta misma naturaleza musical que se prolonga en un tiempo inexistente, con la el espacio del que se siente, se sentido para ti, del misterio, del azar, de la propia historia, de la pregunta por el fin de la pregunta del porque, de lo que se inconmensurable, de la relación existente entre tú y la otra, de tu mundo abierto al otro, al vacío y lo que se construido, hasta que como una canción de cuna empiezas a relajarte, sabes que no hay fin, sabes que la muerte no existe, sabes que la ser no existe, pero ves que el movimiento cesará, irreductiblemente a nada, con la sorpresa de que no se sabe, así lo presientes y poco a poco va cesando la música, cesando la aparente, las miradas mueren, el dolor, el placer, el psiquiátrico abre sus puertas, y se establece tu orden.

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